Ensimesmudo

a festa não acaba nunca

2010-02-01T21:12:00.003-02:00

O mestrado ainda não acabou, mas a temporada na Europa sim, e o sentido desse blog também. Passou a onda da primeira pessoa. Aos que me pedem dicas da bolsa que eu fiz, ó: www.munduscrossways.eu. Recomendo muito, principalmente a quem estude Teoria Literária, Literatura Comparada, aos deslumbrados pela Europa, como eu, e desapegados em geral. É preciso vocação para ter saudades do Brasil.

Estou no Rio, terminando a dissertação e fazendo frilas de reportagem, redação, revisão, edição... além de muito café.

Lycra-limão

2009-12-11T00:40:00.004-02:00

É que quando a gente mora fora tem essa coisa de ficar brasileiro demais, uma coisa chata, enjoada, mas que tem um lado bom. O meu foi que eu ouvi muita música brasileira. Muita. E fui catando umas coisas novas, umas dores mais refinadas... Não resisti ao apelo do bufão Cristiano Marinho, joker face do Baile Curinga, e fiz meu primeiro podcast, "Lycra-limão" (com música exclusiva e tudo!).

Eu sei que essas coisas não se explica, mas eu não sou dj, sou jornalista ;)

A primeira faixa é do novo disco do Cidadão Instigado (Uhuuu!), “A radiação na Terra”, que não é uma música, é um filme. Os caras gravaram pela primeira vez num EP em 1999 (esta versão tá na lista também) e, desde então, há 10 anos, vêm trabalhando nela. Sigo com “Lycra-limão”, a Garota de Ipanema de Lucas Santanna (“É desafinado, mais que dissonante/ é contagiante/ seu modo de cruzar a Prado Junior a caminho do mar), do ótimo álbum-processo 3 sessions in a greenhouse. Depois, os grooves dos paraibanos da banda Burro Morto, na faixa “Menarca” – prestem atenção na intro! A próxima é um deslize da Céu: uma versão irresistível de “Visgo de Jaca”, do Martinho da Vila, que ela deixou de fora do seu álbum novo, Vagarosa.

Foi difícil escolher uma só do Curumin para emendar aqui, e exatamente aqui, mas quis “Dançando no escuro” pelas imagens que a letra sugere – tem mais poesia aqui do que em muita Flip! Depois, uma pausa para a dor kafkiana do Otto: “Seis minutos”. A 8 é uma experiência do Karnak: um clássico brega de Kleiton & Kledir dos 80, “Nuvem Passageira”, no meio de um quase poema concreto; “Sósereieuseforsó”.

Aí vêm os meninos do Caetano Veloso em “Deixa Disso”, do álbum instrumental Ímã seguido pela “Extreme Elegance” de Leo Brasil. Não resisti e coloquei um Arnaldo Batista do disco “Patrulha do Espaço” para homenagear o melhor filme-música do ano, Loki. Segue a versão original de “A irradiação na Terra” da qual falei no começo, depois uma gargalhada do Wado mixada (o podcast é do Baile Curinga, “Curinga”, gargalhada, sacaram?) e uma surpresa exclusiva no final: Lettuce e sua versão francesa de “Caso Sério” de Rita Lee – “Serieuse Affair” – que só deve ser lançada em álbum no ano que vem.

nenhuma boa

2009-11-27T11:48:00.001-02:00

Tive mil razões para o deixar – nenhuma boa.
Ele dizia que queria apenas
que eu o amasse e risse – e escrevesse versos.
Então, ao dizer isso (como se os versos pudessem ser escritos depois que se faz
chá ou cocô), eu compreendi
que ele não compreendia
o que estava dizendo simpaticamente.
Sei que é complicado, porém não duvide
de que eu o amava talvez por isso mesmo:
por Nikolai não compreender nada.

Fernando Monteiro, Vi uma foto de Anna Akhmátova

Acabo de receber aqui em Santiago a visita de uma amiga do tamanho do Recife, Carol Monteiro, que me trouxe de presente o novo livro de seu painho, Fernando Monteiro: Vi uma foto de Anna Akhmátova. Mal foi publicado e já recebeu resenhas apaixonadas pelos suplementos literários do Brasil todo (fiquei com invejinha por não ter sido eu a autora de uma delas...) Li de uma vez só, depois de acordar completamente sem voz e descobrir que não dá para fazer quase nada sem falar. Já perceberam? Vai tomar um banho sem falar uma palavra, nem com você mesmo, ou botar um café no fogo sem reclamar alto... mas dá para ler. Passei uma manhã pensando nas dores de Anna Akhmátova, enquanto esperava a Carol acordar.

Sobre cuecas

2009-11-09T12:33:00.008-02:00

Já é a segunda vez que me acontece por aqui. Vou a um show e sou obrigada a ver o vocalista de cueca. Não sei o que passa na cabeça dos mocinhos, calor é que não é. Eles baixam as calças, super viris, e aquele paninho branco semi-transparente ali, embaixo de uma pancinha, alojando alguns pêlos ou algumas tatuagens que deveriam ter ficado em 1987. A cueca número 1 foi em Berlim Oriental, em outubro de 2007, no White Trash, uma caverna com uns shows hardcore-punk. No dia que fomos lá (lembra, Verly?) era a banda canadense Brutal Knights. Depois de conhecer a cuequinha e as tattoos de '87, encontramos o vocalista no dia seguinte, na fila para entrar em um campo de concentração (!). Custamos a tomar coragem e perguntar algo como "Oh, sorry, were you last night in White Trash?" (pegaram? "white-trash", "cueca-branca"...) e ops, "yes, did you like the concert?". Um bate-papo muito agradável, assim, a caminho das câmaras de gás.
...
A cueca número 2 foi na última sexta-feira, no show Che Sudaka (uma mistura de Manu Chao com Ratos do Porão) + A-Bones (A "banda-à-parte" do vocalista e guitarrista do Yo La Tengo, Ira Kaplan). Mas desta vez, pelo menos, a cueca era azul-marinho...

aqui se vende na lojinha

2009-11-05T12:37:00.002-02:00

... com anuncio no jornal :)

Quem tem medo de Cidadão Instigado?

2009-10-31T14:26:00.004-02:00

Esta semana eu estou flipando, como se diz por aqui, com Virginia Woolf e com o Cidadão Instigado. Em uma das aulas, “Modernismo Inglés”, revemos as primeiras décadas do século 20 na literatura inglesa, até 1930/40, mais ou menos. Flipando. Entender o que essa mocinha fez com tanta caraminhola na cabeça... ela era praticamente um Arnaldo Batista dos mil-e-novecentos, sem piano e com uma sociedade inteira no lugar da Rita Lee. Dessa vez leio os romances, as cartas e os diários ao mesmo tempo. Perceber como ela escolhia as palavras e as imagens, (nos romances e nas brigas em casa, inclusive), os instintos e as conexões que fazia. Difícil é ter em mente a Nicole Kidman em “As Horas” toda vez que eu penso nela, é como lembrar das aberturas das novelas do Manoel Carlos quando se ouve Wave, do Tom Jobim. Estragou, já era. E a Kidman nem tava mal não, mas pô...

Comecei com os contos (tem na internet o Monday or Tuesday traduzido para o português, curtíssimo, aqui); passei para O quarto próprio, e agora tô tentando levar o “Passeio ao farol” e “Mrs. Dalloway” – que inspira o filme As Horas – ao mesmo tempo. Um dos contos, “A mark on the wall”, é sobre, oras, uma marca na parede. Sentada no living room (que, na época, era um espaço na casa dos ricos para os velórios, por isso o nomezinho irônico), percebe uma marca na parede e começa a viajar no que seria aquela mancha. Em vez de levantar e ver de perto o que era, ela fala de mil coisas relacionadas ou não, como se a marca na parede fosse ela mesma, o mundo, e todas as palavras coubessem ali dentro. Como a gente doidão viajando na televisão desligada, por exemplo. Ah. Leiam, leiam, leiam. Outro, “Solid objects”, sobre um político, um senhor de meia-idade muito prestigiado que começa a desenvolver uma fixação por colecionar cacos de vidro e pedras. Fissurado pelos solid objects, larga tudo para sair catando por aí, uma Estamira de terno– e a coisa vai num crescente, uma fissura, que eu me pergunto quais são as pedras que estou colecionando na vida, e qual caco de vidro me faria largar uma vidinha nove-às-seis. Ah. O Monday or Tuesday, que eu linquei acima, é sobre uma garça (heron) que sobrevoa alguns fatos (não dá para explicar) e reflete sobre aquilo. Eu li primeiro “heron” como “heroe” e entendi tudo errado). Reli e veio a garça num rasante sobre a minha cabeça, e já li umas dez vezes, cada vez de um jeito, que viagem, Virginia rules (!) e eu flipo.

Enquanto leio, ouço o novo do Cidadão Instigado, “Uhuuuuuu!!”, numa viagem instantânea entre a Londres de Virginia e o Nordeste dos barbudinhos. Que álbum sabido. Acho que foram os mesmos extraterrestres de Virginia que assopraram por ali. Ouvi umas três vezes estranhando até comecar a repetir instintivamente – o que é aquela faixa de abertura (“A radiação na terra”)? Um susto semi-hippie, demi-sec, seguido por um coração aberto, meio brega, meio trilha de filme moderninho, “Como as luzes” – “eu vejo até as nuvens me levando para eu te encontrar/e o sol/te olhando viver” (essa combina com o conto Monday or Tuesday!).

Mais uma rapidinho: Deus é uma viagem.

saudade

2009-10-20T09:11:00.000-02:00

O cocô de 65 milhõs de libras

2009-10-17T15:06:00.004-03:00

O principal problema público da pequena Saint Andrews, cidadezinha a 40 minutos da capital escocesa, Edimburgo, é o cocô de cachorro. Com manchete em jornal e tudo – “Sharp lessons for litterbugs”, em maio deste ano, no The Scotsman. Aliás, não só de Saint Andrews como de toda a Escócia. O país gasta anualmente mais de 65 milhões de libras para manter o país livre das surpresinhas nas calçadas. É dinheiro usado para fazer placas de aviso, comprar novas lixeiras, contratar mais funcionários de limpeza – leia-se imigrantes turcos, indianos e paquistaneses, na maioria – e desenvolver traquitanas que auxiliem a árdua tarefa de manter as vias transitáveis (tentei fotografar uma hilária, um mini-carro com duas supervassouras nas rodas e uma pazona acoplada, mas o motorista do cata-cocô ficou meio brabo).

A preocupação com os cocozinhos virou uma obsessão pequeno-escocesa: não há esquina da cidade em que você não seja obrigado a se lembrar deles, tantos são os alertas. A multa, de 500 libras para quem for pego “esquecendo” de limpar o (haja sinônimo pra cocô, alguém tem outro aí?) já foi paga por milhares de pessoas, principalmente em Glasgow – segundo a tal reportagem – onde os reincidentes ainda são obrigados a freqüentar aulas de educação ambiental.

O hábito de levar o Totó pra passear com uma pazinha e um jornal, tão custoso ao escocês (será que é difícil usar a pá e o kilt ao mesmo tempo?), no entanto, e surpreendentemente, é mais do que normal aos cariocas. E olha que só fui descobrir que no Rio de Janeiro também se paga multa pesquisando para este texto...

Uma amiga me convidou (!) para ser colunista de um site de viagens, o Passportout. Vou escrever sobre Escocia e Espanha, um texto por mes. Este foi o primeiro post sobre as terras altas. Agora que estou longe fica bem mais divertido.

(alguem me ensina a desvirar a foto?)

Hebe recebe

2009-10-15T14:17:00.004-03:00

Conheci a Lili Araújo em maio do ano passado, quando viajei pelo leste da Europa, até ali na beiradinha da Ucrânia. Eu estava num hostel sozinha em Budapeste, sexta-feira à noite... e, ufa, comecei a ouvir umas risadas ótimas na sala "para pegar amizade" que todo albergue tem. Eram cinco brasileiros, músicos, que moram e trabalham em Viena. Eles tinham um plano ótimo: todo mês, escolhiam uma cidade dos vôos low cost e passavam o fim de semana juntos. Com duas cervejas, já éramos melhores amigos. Infelizmente ainda não deu para visitá-los em Viena, e só voltei a ver a Lili no Rio em agosto, quando ela lançou o cd "Arribação", com temporada no Teatro Odisséia e Estrela da Lapa. E agora, que ela veio me visitar no meio da sua turnê pela Europa, entre um show em Lisboa e outro na Suíça...

O som de Lili: www.myspace.com/liliaraujo

E em Budapeste:

Subidón Olímpico

2009-10-12T14:42:00.001-03:00

“Los cariocas, eternos niños mimados del Brasil, tardaron en digerir tantos reveses. Durante los setenta y ochenta, la Ciudad Maravillosa estuvo a punto de dejar de serlo: afligida por el trafico demencial, la contaminación, la corrupción política, la dejación de funciones de una clase alta asustada y apática que se recluyó en los shoppings frigorizados de los condominios de Barra da Tijuca y los nuevos barrios al sur de Ipanema (por llamar de alguna forma a las hileras de parcelas herméticas y calles privadas). Pero por algo todo Brasil, aunque sea a regañadientes, se mira en el espejo de esta ciudad-mundo (...)”

O Rio de Janeiro foi notícia em toda Europa por conta do “subidón olímpico”. Só não cansei de ver fotos do Rio porque não me canso nunca e, claro, porque resolveram dar um Nobel ao Obama na mesma semana. Na capa do suplemento de viagem do El Pais de sábado, uma foto linda (do MAC, em Niterói!) e a chamada: “Nos vemos en la palmera más alta de la playa”, uma referência mal ilustrada de Ipanema. Mordi a língua, a matéria estava muito boa. Um apanhadão da história do Rio nos últimos anos, da bossa nova ao deslumbre de agora, passando até pelo verão da lata (!) e chamando a atenção para uma nova elegância das meninas que não levam mais fio dental...

Coimbra fixe

2009-10-09T10:21:00.003-03:00

Passei o fim de semana em Coimbra, a 5 horas de ônibus daqui de Santiago (que poderiam ser feitas em duas, com um fusca). A Ines-Anastácia agora mora lá, mais uma amiga por perto :) Linda cidade, tudo muito "fixe", com lugares chamados Quinta das Lágrimas, Penedo das Saudades ou Portugal dos Pequenitos. Sardinhas, azeites, vinho, ladeiras e muitos brasileiros que vão até lá para ter aulas com Boaventura Santos, o super-herói de Coimbra. Sim, e festas, ufa, em bares com nomes também ótimos, como "Noites Longas" ou "Piano Negro". O pós-coito de eleições é que mostra o outro lado de Coimbra, em charadas como esta aí em cima...

esperando o quê?

2009-10-07T15:48:00.005-03:00

Vou tentar ser mais disciplinada na rotina de mandar notícias.

Bom, voltei para Santiago de Compostela, minha universidade-base. Já tenho um quarto à Van Gogh, num piso cheio de plantinhas e instrumentos musicais. Moro com uma galega que toca piano e estuda biologia. Ela tem uma horta e fala alemão (“e eu ainda nas aulinhas de inglês”). Nem preciso comprar legumes e verduras, ela planta tudo e traz para casa. Haja pimentão e morango.

Primeira aula: sempre trazem um escritor para a aula inaugural... desta vez foi o João Gilberto Noll. A pessoa sai lá do Brasil para estudar literatura, chega aqui e encontra um escritor brasileiro :) Ele estava tão concentrado, tão apaixonado pelo que dizia que eu queria sair da aula e beber com ele num bar. Ele falou muito sobre o quanto ele se importa mais com uma escritura “vertical”, para além de uma “horizontal”. Explico: em vez de desdobrar os romances em histórias com eventos, clímax, subtemas, ações, flashbacks, estas coisas que fazem vender anjos, demônios, magos e caçadores de pipas (exagerada...) – uma escritura “horizontal”, portanto, que vai avançando – ele prefere se debruçar numa escritura “vertical”, que vá “afundando”: pegar um personagem, uma situação e roer até o sabugo. Levar o personagem à exaustão dele mesmo. E contou como Clarice Lispector fez isso a vida toda com todas as suas personagens, Lori ou Macabéa, e como ele tentava fazer isso com os seus, também, principalmente o “Lorde”, personagem do livro homônimo. Aí eu lembrei da primeira cena de Acenos e Afagos, em que ele descreve uma luta, de dois meninos, na ante-sala de um dentista (crédito: livro que me foi apresentado pelo meu amigo Diogo Sinhoroto). E onde ele faz mais pela homossexualidade que toda a Farme de Amoedo...

Lutávamos no chão frio do corredor. Do consultório do dentista vinha o barulho incisivo da broca. E nós dois a lutar deitados, às vezes rolando pela escada da portaria abaixo. Crianças, trabalhávamos no avesso, para que as verdadeiras intenções não fossem nem sequer sugeridas. Súbito, os dois corpos pararam e ficaram ali, aguardando. Aguardando o quê? Nem nós sabíamos com alguma limpidez. A impossibilidade de uma intenção aberta produzia essa luta ardendo em vácuo.

(foi o trecho que achei perdido na internet, porque não trouxe o livro)

Ah.

Mais Noll, achei um artigo ótimo aqui.

da graça de ser estudante internacional

2009-09-03T18:46:00.001-03:00

... você olha no gtalk e o nick do seu colega é "Ramadam".

A origem do sumiço de Belchior

2009-08-27T18:57:00.005-03:00

Todos os dias me perguntam: "por que você decidiu procurar o Belchior?"; "um dia você acordou, sentiu saudade e resolveu ligar pra ele?", como começou esta história? Bom, eu vou contar porque é quase tão curioso quanto o próprio sumiço do Belks. Uso este espaço mais para dar notícias aos amigos, mas.. Como alguns sabem, eu moro nazoropa, estudo literatura por lá, entre Espanha-Escócia-Portugal, e estou de férias no Brasil. Nas férias não recebemos bolsa, e como não consigo abandonar a cachaça do jornalismo, botei os pés no Rio fuçando toda pauta possível para fazer como frila – tinha que pagar o aluguel, né, amizade? É assim que vivem muitos jornalistas, aliás... E tome viver de frila: de manhã entrevista com técnico de vôlei para revista de esporte, à tarde pesquisando arquivo de centro judaico para matéria de religião, à noite lendo romance italiano para fazer resenha, acorda traduzindo manual, almoça tirando fita de entrevista com historiador, e vamo que vamo. Montei uma mini-redação no meu quarto-e-sala (eu, meu computador, o celular, o Skype e a cafeteira) e fui disparando pauta, que o que gosto mesmo, mesmo, é de uma boa história. E desde que vim para Copacabana não passo falta.

Voltando ao Belks: um dia, um grande amigo meu, Ricardo Diniz (de touca na foto), companheiro de maternidade, inclusive – nascemos na mesma Clínica São Camilo, em Volta Redonda – decidiu ir embora para Pasárgada. Mentira, para Buenos Aires. Coisas do coração. E nós, os melhores amigos, resolvemos fazer uma festa inesquecível de despedida, vai que ele não volta mais... O que fazer? Stripper soava cafona e sexista. Aviãozinho com faixa tremulando na praia parecia pouco. E pensamos, num brainstorm-gtalk-coletivo: "O que o Ricardo mais gosta?": "Mulher, futebol e Belchior". Sim, Belchior. Ele ama Belchior, gravou cd para me convencer e tudo, ele jurava que a estrofe abaixo era a mais rica do cancioneiro nacional:

" A minha alucinação é suportar o dia-a-dia,
E meu delírio é a experiência com coisas reais
Um preto, um pobre, um estudante, uma mulher sozinha
Blue jeans e motocicletas, pessoas cinzas normais
Garotas dentro da noite, revólver: cheira cachorro
Os humilhados do parque com os seus jornais"

"Cheira cachorro" lembra o verso "e ele me sorriu latindo..." de Detalhes, do Rei, que mania de botar cachorro na música... Pronto! E se falássemos com o Belchior? E se chamássemos o Belchior para um pocket-show? Parece loucura? Vai que ele está de bobeira, no Rio, doido para descolar um troco? Sei lá, não custa ligar. E ligamos. Uma das melhores amigas, minha, e do Ricardo também, Milla Monteiro, é a melhor produtora desta cidade – aguardem o reality show "Casa bonita", do Multishow, para breve... – e ela ficou de ver quanto custa o Belchior-pocket. Joga Belchior no google. Opa. Telefone de Campinas. Liga, Milla. Ninguém atende. Opa, outro aqui. Caiu num banco. Eita, vê com a gravadora. Nada. Site oficial? Fora do ar. Que coisa, hein? Ah, achei um telefone de um ex-empresário dele. Foi então que a Milla ouviu a pérola: "Minha filha, se você achar o Belchior, me passe o contato, por favor. Estou atrás dele há mais de dois anos. Recebemos vários pedidos de shows do interior do Brasil, todos os dias, e estamos mandando o Guilherme Arantes no lugar". Claro que era preocupante, afinal, também aprendemos a amar o Belchior, mas mandar outro no lugar é muito bom. Imagino o diálogo: "Exposição de Acaiaca? Olha, Belchior não tem não, mas tem a Perla, o Jerry Adriani e o Guilherme Arantes, qual vocês querem?"

Cada número que ligávamos, mais mistério: "Belchior sumiu faz tempo, todo dia recebo telefonema atrás dele", reiterou o ex-sócio. Eu pensei – pauta! Isso é a cara do Palma Louca, um site de outro amigo, o Bernardo, onde eu já tinha publicado matérias sobre um campeonato de lançamento de chinelos em Brasília ou sobre "Por que todo Severino tem o apelido de Bil?", um site cheio das boas histórias de muitos colegas. Passei uma semana apurando, crente que ia encontrá-lo do outro lado de algum telefonema, plantando cenoura ou criando coelhos, como o escritor Raduan Nassar. Mas a história ganhava mais nuances, aparições misteriosas, declarações apaixonadas de saudade.

Publicada no Palma Louca, dia 11 de agosto, foi só ladeira acima. Do Fantástico ao Guardian, passando pelo Diário de Pernambuco, Folha de São Paulo, G1, blogs e twitters vários, todo mundo se pergunta por onde raios se meteu Belchior. Até esta capa sensacional do Aqui, de Pernambuco, que entendeu bem o clima da história.

Ah, sim, e quanto à festa de despedida do Ricardo, ensaiamos, com a ajuda dos outros amigos tão talentosos quanto barbudinhos, o João Costa (na foto, de azul), o Diogo Sinhoroto e o Renato Hermsdorff, uma versão caseira e bêbada de A Palo Seco. Cantamos ao violão de João e o Ricardo gostou bagarai.

el portunhol selbático

2009-08-25T19:21:00.002-03:00

E se você ligasse o rádio e ouvisse a seguinte versão de "I am the Walrus", dos Beatles: "Yo soy ele tu és ele / Ele es yo y estamos todos juntos / Vuela, porcón / Hora del facón / Buáaaaaaa, yo lloro. / Grava em la corbata la marca de la empresa, kara, avanti com garra, ponéte la máscara de malo... / Yo soy el avá, todos los avás, el Avá-Ovo / Có, có, có, có, có, có, có...". Que te parece, cabrón? É mais ou menos essa a sensação de estranhamento e simpatia (vai dizer que não achou engraçado?) que acomete os não-iniciados no Portunhol Selvagem. Sim, selvagem, porque portunhol coca-cuela todo mundo fala. Mas selvagem, não.

Mas que karajos é o Portunhol Selvagem?

A matéria completita, aqui.

Procurando Belchior...

2009-08-13T21:29:00.003-03:00

Passei uma semana atrás de qualquer pista e nada. Vamos ver se agora com a matéria publicada no Palma Louca o cabra aparece...

Um roteiro afetivo de Berlim

2009-08-13T15:05:00.003-03:00

Os amigos sempre me pedem "dicas" de Berlim, principalmente, e de outros lugares em que estive nessa vida zoropéia. Achei melhor publicar o roteiro que escrevi direto aqui, de repente ajuda quem dá um gúgol, né?

Pontos turísticos clássicos, obrigatórios e imperdíveis

Anjo de Berlim – Quem viu Asas do Desejo, de Win Wenders, e ouviu a musica “Os outros românticos”, de Caetano Veloso, dispensa apresentações. Foi em volta do anjo que milhares de acontecimentos históricos da cidade ocorreram, até o discurso do Obama que selou o casamento dele definitivo com a UE (dá para ler tudo no museu que tem dentro do anjo). Minha dica é alugar uma bicicleta num dia de sol, dar uma volta no Tiergarten (O Central Park de Berlim) e deixar para ir no anjo quando a tarde estiver caindo. A subida é muito cansativa, não tem elevador. Mas a vista é imperdível.

Tiergarten – Um parque lindo, pra andar a pé ou de bicicleta. Leve uma garrafinha d`água porque um copo lá custa 2 euros. No sábado de manhã, na saída de metro Zoologischer Garten, ali pertinho, tem uma feira de antiguidades foooda.

Zoolischer Garten - Tem o Knut, panda, girafa, gorila, crianças lindas com balões de gás, carrinhos de bebê coloridos, a vida em cartão postal, algodão doce (que tem um nome enorme), enfim, essas coisas de zoológico, mas acho que só se tiver tempo sobrando.

Portal de Brandemburgo – Sabe “para ser grande, sê inteiro...” do Pessoa? Ali embaixo você vai entender...

Checkpoint Charlie – Roteiro da tristeza, nível de dificuldade para corações sensíveis 3. Mas é sensacional ler as histórias de quem conseguiu atravessar o Muro de Berlim.

Eastside Gallery – Vá andando ao longo da galeria (que é o próprio Muro de Berlim), as obras de arte, a história do Muro. Fundamental.

Deutschland Museum – A historia toda da Alemanha. Eu tinha preguiça, mas fui da última vez e amei. É o museu mais organizado que conheço.

Dom – A catedral. Para deitar no jardim, ler os mapas, se sentir perdido, observar os turcos punks, os japas falando alemão. Japa falando alemão é a sensação mais cosmopolita que se tem.

Museu da Stasi – Se tiver tempo e se gostar de histórias de espionagem. Eu adoro.

Museu da DDR – Sensacional. Eu sou contra a idéia de espetacularizar a ditadura, mas este museu te coloca dentro da Alemanha Oriental completamente. Vc abre os armários e vê as roupas que as mulheres usavam, abre a geladeira e vê os produtos que se comia, entra no carro, liga o motor, até compra os pepinos em conserva do "Adeus, Lênin".

Aproveite que está na rua principal, vá andando ate a casa da Anne Frank (tem placas). Em meia hora vc vê tudo e aprende um bocado. Eu não sonhava em ver pedaços originais do diário, bonecas, depoimento do pai, fotos dela na escola...

Palavrinhas úteis: "Strasse" - rua; "Alle" - avenida; "platz" - praça; "Ubanhoff" - metrô; "Eingang" - entrada; "Ausgang" - saída...

Roteiro alternativo:

Tomar café da manha no bairro Prenzlauer Berg. A principal rua é a Schonhauser Alle (passe na Kollwitz Platz e veja as esculturas da Kathe Kollwitz). Peça um Latte Macchiato, um Berliner (aqueles pães com sementes recheados com frutas vermelhas da época)...

Museu da Kathe Kollwitz – A Camille Claudel da Segunda Guerra (acabei de inventar)

Bairros para se andar sem mapa ou compromisso ou horário ou preocupação: Mitte, Neukolln, Kreuzberg, Prenzlauer Berg. A Alemanha Oriental, cheia de imigrantes agora, suas janelas depredadas, mas com flores, os melhores bares, brechós, lojinhas, galerias de arte.

Em Neukolln, desça na estação Karl Marx Strasse e vá seguindo a avenida. Repare a arquitetura, converse com os imigrantes turcos nos mercadinhos, entre nas portinhas abertas. Essa rua é a síntese da cidade, não por acaso o próprio Karl Marx morava nela.

Lojinhas legais – Waahnsinn Berlim (Rosenthaler Str. 17, Mitte); Calypso (do lado); Qualquer uma da Bergmanstr., em Kreuzberg (por exemplo: Colours, Ararat); Aliás, em Kreuzberg, desça no metro Gneisenaustr. E, na Marhinekeplatz (é em frente á saída) tem um mercadão de temperos e comidinhas, muita coisa turca, cafés, cheiros, cores, mariscos, delicia. Eu fico provando as geléias, queijos e salames uma tarde inteira se deixar. Chama-se Turkenmarkt.

Desta ultima vez, descobri um parque sensacional: Gorlitzer Platz, na Gorlitzer Strasse (mesmo nome da estação do Ubhf). Vá perguntando até achar. Fica toda a gente alternativa la á tarde, muitos imigrantes africanos fazendo um som, as ruínas...

Outro que descobri foi o Krumme-Lanke, um parque selvagem quase na saída de Berlim (ultima estação de uma das linhas de metrô, acho que a verde)

Museu Helmut Newton – Sen-sa-cio-nal. Não imaginava que fosse gostar tanto. Quem já trabalhou com fotógrafos, principalmente, vai entender o que tô falando. Me arrependo até hoje de não ter trazido um pôster da modelo dentro da boca do crocodilo (Se vc for, traga pra mim please!!)

Naite:

Eu gosto mais dos bares que não fecham de jeito nenhum:

Room 77 – cheio de sofás e pufes, palquinho para bandas, milhares de cervejas. (Graefestraße 77, Neukolln)

Monarch – Meu preferido, fica bom ás sextas, sempre tem um Dj ótimo. É bem escondido, fica na frente da estação de metrô Kotssbusser Tor (estação mais undergroud, literalmente, de Berlim) ao lado de uma lojinha de Doner Kebap. Parece uma galeria falida, a porta não tem nada escrito, tem que perguntar onde é, mesmo.

Monster – Tem aquelas cabines de karaokê igual no filme "Lost in translation", sabe? Que vc aluga e fica isolado com os amigos. O karaokê é na segunda-feira, sempre. Nos outros dias, bar normal.

Kaffe Burger – Esse é o melhor para dançar. Fica na parte oriental, e a decoração é toda moscovita original da época comunista! Roquenrol na veia, excelente. Veja: http://www.kaffeeburger.de/

Berghain – Nível de dificuldade elevado. É a segunda melhor boate do mundo, segundo um desses guias especializados. É uma grande industria desativada que virou uma disco, tem uns 7 ambientes, cabem milhões de pessoas, onde tocam os djs mais fodas dazoropa. É caro, mas para quem gosta... http://www.berghain.de/

SO36 – A boate onde o David Bowie praticamente morava em Berlim. Dizem que foi lá que ele pegou o Iggy Pop... Hoje é mais GLS..

Restaurante:

Sufissimo, de comida marroquina (comida alemã...er...). O melhor couscous marroquino de ovelha! (couscouslamm) - Fichtestrasse 1, Neukolln.

Outro marroquino ótimo é um que fica do outro lado da rua do White Trash e Kaffe Burger, com letreiro rosa/azul néon.

Cinema: Adorei o que fica ao lado do teatro Volksbuhne, o Babylon-Mitte (saída da estação de metrô Rosa-Luxemburg). É um cinema moderninho, com cineclubes, e uma lojinha de musica ao lado com fones para vc ouvir sentado na rua... Atenção: apenas os filmes com inscrição VO são legendados. A maioria dos filmes é dublado, acredite.

Teatro:

O meu preferido é o HAU, onde só tem produção alternativa. Cheque a programação: http://www.hebbel-am-ufer.de/de/spielplan_1_hau1.html?HAU=1

Concerto:

Eu acho que ir a Berlin e não assistir a um concerto na Filarmônica... mesmo que nao seja "a" Filarmônica de Berlim, é a sala mais bonita que há!!! Da para comprar ingressos com antecedência aqui:

Address: Herbert-von-Karajan Strasse 1, 10785 Berlin.

Transport: S-Bahn: S1, S2, S25 (Potsdamer Platz station); U-Bahn: U2 (Potsdamer Platz/Mendelssohn-Bartholdy-Park stations).

Website: www.berliner-philharmoniker.de

Guia: O Time Out de Berlin chama-se Zitty, e é quinzenal, custa 4,90 e pode ser encontrado em qquer lojinha/quiosque de jornal. Não tenha medo: dá para entender. "Kino" é cinema, "tag" é dia, dá para saber que dia ta passando qual filme, teatro, exposição, sem muita complicação no alemão.

Onde ficar (eu recomendo):

Saint-Christopher Hostel http://www.st-christophers.co.uk/berlin-hostels/

Fica na estação Rosa-Luxemburg str., em frente ao Volksbuhne e Babylon-Mitte, dois minutos da Alexanderplatz e do Kaffe Burger e White Trash. Localização perfeita. É o albergue mais hotel que eu já vi na vida, tudo muito novo e limpo, wi-fi e tals.

Deep-fried Mars

2009-07-04T19:47:00.003-03:00

O twitter piscou: "Inscreva seu texto para o concurso de Jornalismo Literário da Bravo!", 1500 caracteres sobre a Susan Boyle. Hum. Nem dá 20 linhas, vai. Vou escrever, custa nada, e acabei de voltar da Escócia... Alguma coisa sobre essa gente escocesa eu acho que entendi. Revi o vídeo e, sem saber por onde começar, lembrei que uma vez eu estava na fila da sorveteria (!) em Saint Andrews (o único lugar que vendia jornal aos domingos...) e alguém comentava que o Deep-fried Mars, uma sobremesa escocesa horrível e deliciosa , era original da cidadezinha da Susan Boyle. Mandei o texto e... ganhei :)

"Uma das sobremesas típicas de Blackburn, cidadezinha da Escócia onde vive Susan Boyle, é o deep-fried Mars: uma espécie de chocolate Charge empanado e frito na mesma gordura do fish and chips. O doce só não é mais feio e mais gostoso do que o prato tradicional do país, o Haggis (miúdos de ovelhas espremidos em um chouriço pálido). Pode-se dizer que o sucesso de Susan Boyle - ainda é preciso explicar quem é ou o que fez Susan Boyle? - seguiu à risca as receitas da culinária escocesa: muitas caretas antes de um sorriso.

Pois atire uma barra de Mars quem não engasgou diante daquela mistura do queixo do Noel Rosa com os modos da Vovó Mafalda no Youtube. Entoando magistralmente I dreamed a dream, d' Os Miseráveis, e metida num salto sem jeito, a cantora de 48 anos estava fantasiada de contradição aristotélica no palco do programa Britain's Got Talent: uma separação litigiosa entre o "bom" e o "belo". Até então, "Simple Susan" (um dos muitos apelidos) era a ex-aluna do Edinburgh Acting School, uma senhora que gostava de ir ao teatro e à igreja. Temporã de nove irmãos, cuidava da mãe doente na companhia da gata Pebbles, "Pedrita". Nascida em 1º de abril de 1961, mais parecia uma mentira.

Susan pôs no bolso do vestido bege-ortodoxo o júri e a platéia. Levou às lágrimas gente como eu, você ou Demi Moore. Sua performance já é o vídeo mais popular da história da Internet.

Em Blackburn, nada mudou: se bobear, Simple Susan acabou de cochilar vendo TV, enquanto comia um deep-fried Mars."

o amor é importante. porra

2009-06-23T19:55:00.004-03:00

Eu fui a São Paulo para não esquecer. De São Paulo.

Sensibilidade, disposição e pesquisa: Mariana Quintanilha :)

a zona fantasma

2009-06-15T15:43:00.002-03:00

Cuánto alegra comprobar que hay personas y sitios que siempre están, aunque permanezcan lejos o parezcan perdidos. Seguramente sólo se pierde de veras lo que uno olvida o rechaza, lo que prefiere borrar y ya no quiere llevar consigo, lo que no queda incorporado a la vida que se cuenta uno a sí mismo.

Javier Marias bota a gente no bolso aos domingos no El Pais

xote de copacabana

2009-05-27T13:23:00.000-03:00

Eu vou voltar que não aguento
O Rio de Janeiro não me sai do pensamento

Ainda me lembro que eu fui à Copacabana
E passei mais de uma semana sem poder me controlar
Com ar de doido que parecia estar vendo
Aquelas moças correndo
de maiô à beira-mar

As mulheres na areia
Se deitam de todo o jeito
Que o coração do sujeito
Chega a mudar a pancada
E muitas delas vestem
Um tal de biquini
Se o cabra não se previne
Dá uma confusão danada

(Jackson do Pandeiro)

British Music Experience

2009-05-01T17:52:00.004-03:00

Durante quanto tempo é possível ouvir uma música preferida? Talvez o mesmo tempo que dê para percorrer o British Music Experience (BME), museu hi-tech sobre a história da música britânica recém-inaugurado em Londres. Como o nome sugere, o BME é muito mais uma “experiência” do que um museu. E vai muito além da exibição de guitarras quebradas em vitrines (embora elas também estejam lá!). Imagine um lugar onde se possa escolher um álbum em uma jukebox touch screen e ouvi-lo por horas, com direito a imagens de arquivo e explicações sobre o disco em uma tela exclusiva. Ou ser transportado, em 3D, para o palco de shows antológicos. Ou ainda fazer uma jam session virtual com Keith Richards, guitarristas dos Rolling Stones, em um estúdio interativo...

... das melhores coisas que fiz em Londres. A materia completa sai domingo, no Jornal do Brasil ;)

Matéria: http://jbonline.terra.com.br/pextra/2009/05/03/e030525669.asp

repolho

2009-04-30T19:02:00.006-03:00

Deeogow, meu companheiro de paixões e brigas, muitas, acaba de me mandar um trechinho de Leite derramado, livro novo do Chico Buarque.

[...] com o tempo aprendi que o ciúme é um sentimento para proclamar de peito aberto, no instante mesmo de sua origem. Porque ao nascer, ele é realmente um sentimento cortês, deve logo ser oferecido à mulher como uma rosa. Senão, no instante seguinte ele se fecha em repolho, e dentro dele todo o mal fermenta. O ciúme é então a espécie mais introvertida das invejas, e mordendo-se todo, põe nos outros a culpa da sua feiúra. Sabendo-se desprezível, apresenta-se com nomes supostos, e como exemplo cito minha pobre avó, que conhecia o seu ciúme como reumatismo.

O que eu achei de Zii e Zie: uma crítica mais egoísta do que impressionista

2009-04-25T11:04:00.006-03:00

Eu já ouvi Zii e Zie o bastante para comentar. A primeira vez foi uma boa surpresa – eu esperava uma decepção. Por motivos pessoais dos quais o Caetano não tem culpa nenhuma: ciúme de uns momentos do show que eu queria que ficassem em junho de 2008. E me confortava pensar que seria uma decepção ouvir e sentir aquilo tudo de novo. Os shows do Obra em Progresso (e eu fui a uns três) já tinham fechado o ciclo, eu podia ficar só com a lembrança. Enfim. Lembro que não gostava de algumas coisas, e de outras muito, e assim é meu estranho amor pelas caetanices. De umas coisas eu gosto muito, é mais eu do eu suporto, e de outras não gosto nem de lembrar. Nada da sua obra me é indiferente. Caetano e David Bowie, eu queria chamar os dois para tomar café da manhã no meu jardim imaginário e conversar horas como se fôssemos eternos. Conversar até acordar no dia seguinte sem saber exatamente como aconteceu. “Caetano, tira a orquídea do sol, por favor, e acorda o Bowie, enquanto eu coloco a água para ferver”.

Mas Zii e Zie: primeiro foi a surpresa boa. Depois eu comecei a pular algumas músicas, e a repetir outras, muitas vezes. Estou curiosa para ver as de Transa no meio dessas no novo show. Aliás, é um disco que deve ser visto. No geral, no entanto, senti pouca novidade. Tem que ter novidade sempre? Acho que sim. ((Estou falando do produto, das músicas sobre o Rio, porque a concepção do álbum, um ensaio aberto num blog, é cheio de generosidade e originalidade)). Nem vou ousar comparar “Zii e Zie” com “Cê” porque não gosto do sentimento de ter que comparar. Não tem que ser melhor, ou pior, são dois discos, duas coisas, duas festas diferentes, um é carnaval o outro aniversário, duas margens com uma ponte novinha no meio: Caetano, sempre mais um pouco.

“Perdeu”: acho que a música mais forte do disco. Um prenúncio do clima de transe que tem todo o show, esse transe sobre a narrativa que atinge o auge com “Incompatibilidade de gênios”. Me agrada muito que ela seja a primeira música e que não termine nunca. Um golpe realista: “O sol se pôs, nasceu, e nada aconteceu”. Ah.

“Sem cais”: linda, linda, a imagem dos versos “seu sorriso bateu aqui, inda posso me apaixonar [...] mar imenso sem cais, tô com medo de ver/ que inda posso ir bem mais” me fazem lembrar o Javier Bardem delirando, no fime ‘Mar adentro”: “Mar adentro, mar adentro/y en la engravedad del fondo/donde se cumplen los sueños/se juntan dos voluntades/para cumplir un deseo/tu mirada y mi mirada/como un eco, repitiendo sin palabras:/más adentro, más adentro”

“Por quem?” segue o que sobrou de força da primeira e leveza da segunda, acho. Ela canta sorrindo? Parece, quando ouço tenho a sensação de que ele canta sorrindo. Mas me dá uma vontadezinha de chorar, e um pouco de agonia.

“Lobão tem razão” é uma boa manchete, mas não uma boa música. Apesar de eu gostar muito da imagem de “o homem é o próprio Lobão do homem/ela só vem quando os mortos somem”.

“A cor amarela” é uma bala de coco. O refúgio baiano nesta crônica carioca que é o disco todo.

“Base de Guantánamo”: acho incrível ter uma música já velha no disco. Ele criticava a Base com um monte de golpes de ritmo (as mesmas armas de "Haiti") antes do Obama ganhar e fechá-la. Obama rocks e Caetano escreve!

“Falso Leblon”: me constrange profundamente, não gosto e pulo. Deve ser implicância por localizar o Rio no Leblon, neste Leblon que é o Rio todo, soa tiozão e superficial. E ainda tem uma rima de “cocaína” com “menina” que o Reginaldo Rossi já cansou há alguns verões.

“Incompatibilidade de gênios”. Delícia. Parece uma resposta aos falsos “odeios” de “Falso Leblon”, porque te coloca de volta no transe. Tem uma psicodelia sobre o que não é samba ainda, mas uma gênese do samba. São tantas camadas sobre a narrativa de Aldir Blanc e João Bosco, em ton-sûr-ton, a raiva vai crescendo com as novas cores da música, não? Minha preferida, disparado.

Aí uma implicância: eu queria saber por que "Tarado ni você" vem depois de "Incompatibilidade...." Não pela contradição temática, mas porque divide o disco em dois. Tira um pé do disco, dá um susto e desmaia, sei lá como explicar. Eu não gosto, não encontro a poesia que ela promete, seu experimentalismo não me faz feliz.

“Menina da Ria”, passo. Pelo meu estado emocional “abroad”, ela não me comove nem me irrita, eu só não quero ouvir nada que tenha este sentimento de exílio ou saudação do estrangeiro agora.

“Ingenuidade”, outra flor, um sambinha doído, como deve ser a tristeza que balança.

“Lapa”: acho que sofre da mesma doença de “Falso Leblon”, mas é mais carinhosa. “Quem projetaria essa elegância solta?”, diz a letra, e eu gosto, senão a Lapa? Quem projetaria essa identificação pela nostalgia, senão Caetano? A Lapa personificada pelo casal ‘Lula e FH’ me parece romantizada. Como a lista de adjetivos e lugares...

“Diferentemente”: Caetano e seus intertextos para quem quiser entrar. Eu gosto muito da música, mais até do que da letra, e acho que encerra bem: “Eu não acredito em Deus”, o último verso do disco, acabou, ponto.

o para agarrarse acaso

2009-04-24T19:35:00.003-03:00

Es el pecho de otra persona lo que nos respalda, sólo nos sentimos respaldados de veras cuando hay alguien detrás, lo indica la propia palabra, a nuestras espaldas, como en inglés también, to back, alguien a quien acaso no vemos y que nos cubre la espalda con su pecho que está a punto de rozarnos y acaba siempre rozándonos, y a veces, incluso, ese alguien nos pone una mano en el hombro con la que nos apacigua y también nos sujeta. Así duermen o creen que duermen la mayoría de los matrimonios y de las parejas, los dos se vuelven hacia el mismo lado cuando se despiden, de manera que uno le da al otro la espalda a lo largo de la noche entera y se sabe respaldado por él o ella, por ese otro, y en medio de la noche, al despertar sobresaltado por una pesadilla o ser incapaz de conciliar el sueño, al padecer una fiebre o creerse solo y abandonado a oscuras, no tiene más que darse vuelta y ver entonces, de frente, el rostro del que le protege, que se dejará besar lo que en el rostro es besable (nariz, ojos y boca; mentón, frente y mejillas, es todo el rostro) o quizá, medio dormido, le pondrá una mano en el hombro para apaciguarle, o para sujetarle, o para agarrarse acaso.

Corazón tan blanco, Javier Marías, página 48.

Borough Market

2009-04-17T17:51:00.006-03:00

Dica da Branca, Clara e Cláudia Amorim: perca qualquer coisa, menos o Borough Market! E fui, com fome, muita fome, como me orientou a Branca... Fui numa quinta-feira, nem era o dia oficial, sábado, mesmo assim, foi das melhores experiências gastronômicas da vida. Eu não conseguia escolher o que comer, apesar da fome... provei todos os queijos, azeites, tortas e geléias, e bolos, e pães, ai (tudo de graça, os vendedores te empanturram mesmo, impossível não comprar nada depois). Mas para sentar e comer, de verdade, escolhi essa sopa de frutos do mar, de uma barraca da Thailândia. Assisti a todo o processo, eles limpando o peixe, temperando, cozinhando... queimei as mãos, a língua, mas valeu a pena. Encerrei com um queijo "do tamanho de um abraço", como me seduziu o vendedor, chamado Marechal. O queijo.

Homero, Bowie & Batman

2009-04-16T10:12:00.002-03:00

"En realidad, todas las historias arrancan de una historia, todos los libros nacen de un libro, bueno, de dos, en uno se relata una gran batalla entre Oriente y Occidente por el amor de una mujer y en otro se habla de un hombre que se pierde al regresar a casa. "Canta, o diosa, la cólera de Aquiles", comienza la Iliada. "Cuéntame musa las aventuras de aquel varón de tan variado ingenio", arranca la Odisea. Los dos tienen un punto en común: el héroe, esa figura dotada de superpoderes que a lo largo de los siglos ha llegado hasta nosotros con diferentes formas y colores, pero con un mismo fondo. Como dice la vieja canción de David Bowie, "podemos ser héroes, sólo por un día". Desde Homero hasta los Watchmen, desde Ulises hasta El caballero oscuro, ya sea en forma de tebeos, películas o series de televisión, los superhéroes son una inagotable fuente de fascinación y un negocio global más que rentable."
...

Um bom lide é um belo começo. Uma reportagem sobre a eterna necessidade dos heróis, no El Pais, aqui.

O primeiro mico de Londres

2009-04-14T20:49:00.003-03:00

Pô, eu nunca faço foto turistona, vai! Posso fazer só essa? Peguei o metrô e fui caçar a Abbey Road. Comprei uma cervejinha e escondi no casaco, que aqui na terra da rainha não pode ficar bebendo na rua não. Mas tinha que tomar uma sentada na Abbey Road, né? Viajando ali na frente dos estúdios da Apple, aqueles casarões lindos, ... Achei uma doida russa que teve a mesma idéia que eu (originalíssima!) e pronto: eu tirei foto dela, ela tirou a minha. Na primeira tentativa, do lado certo, quase fui atropelada. Eu e a russa, porque para enquadrar direitinho a menina tinha que ficar parada no meio do trânsito :)

Na segunda tentativa, do lado errado, e sem Ringo, Paul e John (eu sou o George!), a foto ficou mais bonitinha...

Um domingo tipicamente carioca

2009-04-12T22:48:00.005-03:00

O domingo acorda com sol na doce Canet, café da manhã na varanda, pain au chocolat, iogurtes, baguettes e queijos deliciosos, comme il faut. Nosso sorrisão aí na foto ainda nem desconfiava que teríamos um domingo tipicamente carioca pela frente: praia e delegacia. Depois desse café delícia (legenda: Lia, Vivian e Guilherme), alugamos quatro bicicletas para passear nas cidades vizinhas. Trancamos no bicicletário em frente ao prédio e deixamos lá, afinal, estamos na França, não? Quem iria roubar quatro bicicletas com cadeado? Pois bem, caímos na primeira farsinha da Europa. Roubaram nossas bicicletas e passamos a tarde tentando explicar aos policiais que não, não éramos nós os ladrões! Procuramos o seguro social, a proteção ao imigrante, ligamos para todos os 0800 das milhares de carteirinhas que nos dão por aqui, guardamos o cadeado quebrado, tentamos convencer o moço da lojinha que somos pobres estudantes de um país em desenvolvimento... nada funcionou. E tivemos que pagar 550 euros, o preço das quatro vélos.

Canet, França

2009-04-07T12:19:00.003-03:00

Eu vou escrever sobre Londres. Mas não agora. Passei cinco dias por lá, durante o G20 - eu estava em Londres quando o Obama deu um Ipod para a rainha, histórico! - e amei demais a cidade para escrever assim, sem pensar. Vim para Canet na sexta-feira, aqui perto da fronteira entre a França e a Espanha, e amanhã vou para Barcelona, mas Canet sim merece um post. Estou num apartamento de amigos muito queridos do Rio, Lia e Guilherme, de uma janela vê-se os Pirineus e de outra o marzão Mediterrâneo. Cheguei aqui com 24 graus, camisetinha dans la plage... Mas eu não vim para Canet, na verdade. Eu entrei num episódio do Armação Ilimitada. A qualquer momento a Zelda Scott vai sair de trás de um dos coqueiros artificiais da praia, tenho certeza. Canet parece Saquarema com a tecla SAP no francês, em 1987: banana boat, sorveteria chamada "Koko Loko", feirinha hippie, letreiro em neon, bar tocando Madonna (na foto, o bar "Kbana" com dois animadores vestidos de vaca e black power. Um luxo).

Fish and chips

2009-03-28T21:35:00.002-03:00

Passamos o sábado em Anstruther, vilarejo a 30 minutos daqui de Saint Andrews, famoso pelos campos de golfe e pelo "melhor" fish and chips do UK. Um casal de amigos mora lá, num apartamento com três quartos, lareira, carpete fofinho, todo mobiliado, janela que dá para sentar (adoro), isso tudo pelo mesmo preço que eu pago num quarto numa casa com seis meninas. Tem lugares muito baratos na Europa, como Santiago de Compostela, Berlim Oriental, ou Anstruther, onde dá para achar um apê desses por 300 euros. Voltando ao fish-and-chips, triste do país em que o prato típico é peixe com batata frita... Mas o haddock é uma delícia. Crocante, com molho de mel e coleslaw, pimenta fresca, vinho branco. A graça é pedir para viagem, dois pounds mais barato, levar para a costa e comer olhando o horizonte :)

twitter/quebeleza

2009-03-27T11:03:00.003-03:00

Entrei no twitter: "twitter.com/quebeleza". Até então eu não via utilidade e tinha medo de perder mais tempo ainda do que já perco com Gchat, Orkut (que agora só me serve para baixar música), Facebook (bobo, bobo, mas por aqui todo mundo fala por ele) e LastFm (disparado o mais inteligente e útil). Resolvi entrar porque li em algum lugar que as atualizações do Rainn Wilson eram tão engraçadas quanto o personagem dele, o Dwight Schrute, em "The Office" (não parece um pouco o Marechal?). Como eu não tenho TV no alojamento, minha distração para os textos-cabeção é fazer download das séries. Depois de "In Treatment" (que merece um post exclusivo) tô viciada em "The Office" (aqui). Quem já trabalhou em firma, com todas aquelas coisas de festa de Natal, e-mail corporativo, chefe metido a engraçadão, colegas excêntricos e "downsizing" (que pode ser traduzido para passaralho) sabe que material não falta para o roteiro. E Dwight Schrute é o personagem puxa-saco, que mora numa fazenda de plantação de beterrabas, viciado em Star Trek e Senhor dos Anéis. Ele faz aula de karatê com crianças de 8 anos, tem um avatar que voa no Second Life e namora escondido outra figura do office, a Angela, evangélica e vegetariana, ela coleciona aqueles pôsteres de bichinho e bebês estilo Anne Guedes e compra roupa na seção de crianças da Gap. É muito engraçado.

Já descobri várias coisas sobre o ser humano no Twitter: que a Scarlett Johansson "follows" o Dalai Lama e que o Marcelo Camelo escreve coisas como "uma gota d'água tem a mesma solenidade que uma cachoeira". E o Rainn Wilson é melhor como Dwight, mesmo. A parte útil, acho, é seguir as revistas e blogs mais legais, assim você seleciona o que vai ler. Pelo que eu já vi até agora, o querido Paulo Roberto Pires (Ufrj/Bravo/fantasia-de-pierrô-no-carnaval/Ediouro) é quem faz melhor uso da coisa...

london calling

2009-03-26T17:10:00.003-03:00

A minha Saint Andrews é tão católica que tem 15 dias de folga para a Páscoa. Consegui umas passagens em promoção, destas que você não pode nem fazer check in no aeroporto, nem levar mala, nada, e vou passar as duas semanas em London London, na casa de Carol Abe, amiga da época do Estadão, e depois Perpignan (lá onde a França divide a Catalunha com a Espanha, no Mar Mediterrâneo), nas casa do Guilherme e Lia, Marcelle e Arruda. É minha primeira vez em Londres, e claro, estou muito excitada. Fiz um roteiro detalhado para os cinco dias, colhendo as dicas dos amigos que já moraram lá... (eu já sei que não vou fazer nem metade, mas fica a lista de endereços publicada para o caso de eu me esquecer no meio da Portobello Road):

Segunda: Passear por Southbank com David Bowie + Tate ou, se o sol for amigo, Hyde Park + Saint James Park

Terça: Almoçar no Borough Market (Branca, tô confiando que funciona terça, hein??) + tomar umas cervejas e ir bebinha para o British Music Experience, no O2 (já tenho ingresso!!) + Candem Town, à noite

Quarta: Segunda chance para a Tate ;) + Forbidden Planet (hum) + "Old Bloomsbury London Walk" (neeeeeerd)

Quinta: Magical Mistery Tour Walk + Notting Hill + Eletric Cinema

Sexta: treinar o francês no avião para chegar tinindo em Perpignan :)

Tudo sobre "huevos"

2009-03-23T12:09:00.002-03:00

Foi só um domingo triste, mas passou, passou.

Segunda-feira de manhã é dia de ver filme para discutir na aula da tarde...e o de hoje, "Jamón, jamón" faz parte de uma trilogia do diretor espanhol Bigas Luna sobre... testículos. Ou "huevos", como ele chama, mais bonitinho. E faz muito mais sentido do que parece: depois que o Franco morreu, fim da ditadura e censura, blá blá, houve uma onda de erotização nos filmes espanhóis absurda, exagerada, Freud total. Algo como nossa pornochanchada no fim dos 70. E a temática "cojones" é bem típica da "sociologia da tourada", dos espanhóis, se é que eu posso dizer isso. O macho nacionalista dos 70/80, aquele que tem "cojones como el toro". O exagero de se falar e mostrar "huevos" no cinema, portanto, acaba funcionando como alegoria ao chauvinismo franquista (!!!). Neste filme, "Jamón, Jamón", o primeiro da Penelope Cruz e do Javier Bardem, a primeira cena é um close do "huevo" do Javier, e tudo mais, assim, às 11h. E sim, para equilibrar, todos os peitinhos da Penelope também, ainda de cabelos crespos ao vento, uma Sonia Braga com sotaque. Eu não sei ainda o que achei do filme, mas recomendo nem que seja pelo estranhamento, é alguma coisa entre o "horny" e o "disgusting" (tem uma cena do Javier colocando um supositório num porco...argh) Enfim. Em outro filme desta trilogia, "La teta y la luna", o diretor coloca um menino de 10 anos mamando na mãe, e isso tudo, claro, constrói uma "identidade européia"!

Bom dia, tristeza

2009-03-22T11:11:00.002-03:00

A Jade morreu. A ex-Big Brother inglesa, da minha idade, que descobriu que tinha um câncer no meio do programa em agosto. Desde então, é a principal novela britânica, não tem chilique da Winehouse que tire a Jade das capas do The Sun. No último mês de vida, ela casou, deu festas de despedida, cartas para os filhos, um dramalhão alive. E hoje ela morre, alive, salve o paradoxo, e mais um: no Dia das Mães. Não bastasse o show do Radiohead que eu tive que ver no Youtube. Bonjour, tristesse.

...

O Caetano contou hoje que vai lançar o disco novo (Zie e zii) que sai em abril, em São Paulo primeiro. Isso, Caetano, lança em São Paulo e volta pro Rio depois, em maio, e fica em temporada até junho. Me espera e me compensa dessa tristeza que foi perder o Street Spirit. Alive.

...

Immerse your soul in love
Immerse your soul in love

...

"É preciso ser absolutamente moderno"

2009-03-20T10:37:00.006-03:00

Cabeceira de Jim Morrison, Patti Smith e Albert Camus (que festinha, hein?), o poeta (e traficante de armas, artista de circo, professor, mendigo...) Arthur Rimbaud hoje ganha headlines aqui pela Zoropa: acabou de sair um volume com suas cartas, passivas e ativas, sim, sim, em todos os sentidos – Promise to be good: the letters of Arthur Rimbaud. Ou Prometo ser bueno: cartas completas, na edição espanhola. As cartas ainda não foram editadas no Brasil, mas temos a obra completa dele, se não me engano, e uma edição comparando suas poesias com as de Jim Morrison: Rimbaud e Jim Morrison, os poetas rebeldes (de onde eu tirei o "É preciso ser absolutamente moderno", mantra para quando passa uma mala onda careta).

Mas as cartas, acho, são muito melhores que as poesias. Ou muito mais divertidas. Tem dois trechos na matéria do El Pais; num deles, para a irmã, o poeta punk choraminga, preocupadíssimo com os cabelos brancos:

"Me porto bien, pero el pelo se me encanece por minutos. Hace tanto tiempo que esto sucede que temo que mi cabeza parezca ahora a la de una borla de maquillaje. Resulta desoladora semejante traición del cuero cabelludo, pero ¿qué hago?"

Em outra carta, descabela os mesmos cabelos brancos pedindo ao amante, Paul Verlaine, para voltar (os dois brigavam muito na época, "o marido infernal e a virgem louca", como ele mesmo dizia). Coloquei uma foto do casal aí embaixo.

"Vuelve, vuelve, querido amigo, amigo único, vuelve. Prometo ser bueno. Si me he mostrado desagradable contigo, fue tan sólo una broma; me ofusqué, me arrepiento de ello más de lo que eres capaz de imaginar. Vuelve, todo se habrá olvidado totalmente. ¡Qué desgracia que te hayas tomado en serio esta broma! No paro de llorar desde hace dos días. Vuelve. Sé valiente, querido amigo. Nada está perdido todavía. [...] No me irás a olvidar, ¿verdad? No, no puedes olvidarme, yo te llevo siempre conmigo".

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Me empolguei nas fofocas do século 19 e lembrei de uma carta do Flaubert para a amante dele, escrita em outubro de 1853, sobre o tanto que escrever Madame Bovary o fazia sofrer (achei o melhor trecho na internet, adoro o "enforcado com delícia"):

"Este livro, no ponto em que estou, me tortura de tal modo (e se eu achasse uma palavra mais forte, eu a empregaria) que eu fico às vezes doente fisicamente. Há três semanas que tenho com freqüência dores de fazer desmaiar. De outras vezes, são opressões, ou melhor, vontade de vomitar na mesa. Tudo me desgosta. Acho que hoje me teria enforcado com delícia, se o orgulho não me tivesse impedido. É certo que às vezes sou tentado a mandar tudo se foder, e a Bovary em primeiro lugar. Que santa idéia maldita eu tive em apanhar um tema semelhante!"

E ainda faltariam três anos para ele terminar de escrever o romance... Esse "mandar tudo se foder" também me lembrou uma matéria que fiz ano passado sobre as cartas de Machado de Assis. Numa delas, para um amigo (acho que Casimiro de Abreu) ele solta um "Porra!", puto da vida porque alguém disse que ele era só um poeta, e não era uma pessoa prática. Fico imaginando ele, barbichinha e chove-dentro, escrevendo palavrão a bico de pena...

O óculos é para combinar ;)

2009-03-19T09:51:00.001-03:00

Girafas, cremes e elefantes

2009-03-17T20:50:00.001-03:00

Coisas que eu aprendi hoje, conversando, no intervalo da aula.

1) Em Botsuana, se você quiser ter uma girafa em casa, é só pedir ao governo. Não precisa comprar (!). Você prova que tem um quintalzinho, escreve uma cartinha para o presidente e pega o vale-girafa. O que acontece é que o governo não dá conta de cuidar dos bichinhos, que são uma praga no país, e começou a facilitar a "adoção" para quem tem um espaço em casa. A moda pegou e agora tudo quanto é hotel já tem uma família de girafa para brincar com as crianças no café-da-manhã.

2) Na India, mais precisamente em Nova Delhi, um pote de creme-Michael-Jackson custa o mesmo que uma passagem de ônibus. A obsessão pelos tratamentos de beleza que prometem clarear a pele é tão grande, tão grande, que a concorrência entre as empresas de cosméticos colocou os preços no chão. Ah, e o melhor: dá para escolher a tonalidade do branco. ("Não, moço, eu quero Nicole-Kidman!")

3) A Indonésia foi colonizada por holandeses (juro que eu não sabia). E o único país no mundo que fala a mesma língua da Indonésia é o Suriname.

4) Ah! Se você quiser um elefante, em vez da girafa, em Botsuana, também pode. É um pouco mais complicado, tem que ter um quintal maiorzinho e mostrar comprovante de renda, (e não vale só querer recém-nascido e de olhos azuis...) mas é bem provável.

Highlands

2009-03-16T19:06:00.012-03:00

Piquenique nas Highlands. Passei a tarde de sexta fazendo um bolo de cenoura, acordei no sábado 5h para pegar o trem das 6h16 para Edimburgo. De lá, fomos de ônibus até as Highlands, parando em todos os "Loch" (lórrrr, significa "lago" em gaélico, a língua original da Escócia) do caminho, para quem viu Coração Valente: eu passei por todos os caminhos de Mr. William Wallace. Só não fomos no Lago Ness, porque era longe bagarai e seria muito decepcionante não ver monstro nenhum. E as ovelhinhas pastando, as montanhas branquinhas, o "Hamish" (aquele boi, vaca, sei lá, que tem o chifre retorcido e uma franja emo), as casinhas de pedra, as cachoeiras dando em imensos lagos, o vento que canta... no caminho, uma passadinha numa destilaria de uísque, uma provinha, duas provinhas, opa! a garrafa não é tão cara assim... e de repente, no jardim da frente, um casamento. Ai ai.

Uptown Girl

2009-03-15T20:24:00.004-03:00

O Islamismo. Eu moro com uma menina de Taiwan, uma da China, uma da Botswana, uma de London London e a Lisda, da Indonésia. Ela é muçulmana. E morar com ela tem sido a maior experiência de respeito da minha vida. Ela jejua dia sim, dia não, reza cinco vezes por dia, a primeira às 7h - ela acorda, veste uma burca branca, reza e volta a dormir. E vai para a aula comigo, volta comigo, nos encontramos na biblioteca, no supermercado (ah, claro, quando ela não jejua nem reza, ela come. Arroz.) Eu estou sempre meio suspensa com ela, nunca sei se posso falar qualquer coisa, no finde do Carnaval, por exemplo, ela me perguntou o que era o Carnaval, e eu fiquei 5 minutos pensando. É claro que eu julgo, o dia inteiro, olho para ela toda cobertinha sem comer e me dá vontade de chamar o comitê de direitos humanos da ONU... Tem sido um exercício do "outro" muito forte, muito mais significativo do que todas as aulas de "identity"... E temos discussões ótimas, como quando eu perguntei como o islamismo vê o homossexual, e ela me disse que há tanto preconceito no Islamismo quanto há no Cristianismo (!) e eu me lembrei que a Igreja Católica talvez seja a instituição mais homofóbica do mundo. Ou quando ela me perguntou se eu também tinha que juntar um dote para pagar à família do meu "noivo" quando eu me casasse, e eu tive que voltar na caravela de Pedro Alvares Cabral para explicar por quê fomos colonizados, misturados, e nossa cultura é uma salada de índios, europeus e africanos, blá blá blá... até chegar na tradução carioca de "dote" (brincadeirinha, fiz isso não). Em muitos aspectos a vida dela é igual a de qualquer pessoa de 24 anos, ela tem facebook, sabe o nome de todos os jogadores de futebol da Europa, gosta da Alicia Keys e foi até um dia ver Revolutionary Road comigo, e aguentou a cena final com muito mais estômago do que eu, que me acabei de chorar no cinema. Eu e ela somos completamente diferentes, e ainda assim, incrivelmente amigas. No dia do meu aniversário eu pedi a ela que saísse comigo, só para ver como era um pub, uma festa, como a gente dança ou celebra, e prometi que voltava para casa a hora que ela quisesse, e ela foi. Ninguém acreditou quando eu cheguei com a Lisda lá, de headscarf. Bebendo Apple juice. Fomos a um pub com karaokê, "The Pilmor", e depois de me acabar em Bizarre Love Triangle, Losing my Religion (rá!), Sweethome Alabama e essas coisas que você canta bêbado, ela disse que queria cantar... e escolheu "Uptown Girl"!!! Juro que eu fiquei muito mais escandalizada do que ela, que sabia a letra toda sem ler no telão! (...And when she knows what she wants from her time/and when she wakes up and makes up her mind...)

Saint Andrews

2009-03-13T20:55:00.003-03:00

Já tenho CEP e cartão de desconto do supermercado. O que eu sabia daqui? Kilt, uísque, uma paisagem branca e montanhosa na minha cabeça, uns escritores complicados, a música celta, filmes que passariam como irlandeses, e ingleses, tranquilamente. Eu ainda não sei muito, mas já aprendi a reconhecer uma inesperada amabilidade. Que, acho, tem menos de européia, mas talvez mais desta “síndrome de Canadá” da qual padecem os países desenvolvidos e marginais. O que esperar da Dinamarca, Canadá ou Escócia? Que fiquem ali, mantendo seus maravilhosos índices de desenvolvimento humano, sem abrigar nenhum núcleo terrorista e financiando milhares de bolsas de estudo para os países pobres. Nenhum deles vai virar uma China, do nada, então... Por enquanto eu tive a sorte de achar os escoceses, e seus chás, e saias, absolutamente amáveis.

KY168BP

2009-03-11T12:32:00.002-03:00

E, de repente, eu moro na Escócia.

¡Levedad, hombre!

2008-12-14T01:58:00.008-02:00

Hay que despeinar la vida! Quitar todo, las gafas, los guantes, la corbata, quite todo de la vida! Levedad, hombre! Levedad! Es decir que, mas allá de todo, literatura y Pierre Bourdieu y bibliotecas y seminarios, esa primera parte del Master fue las personas que ya traigo conmigo :) Las personas que tenemos son, sin duda, las mejores viages. Antía, Nerea, Chiara, Federica, Noriko, Marco, Carlos, Dago, Lucía, Arxemiro: juntos podemos formar un editorial re(b)olucionario, ¿que os parece? (pero en Rio, que llueve menos...) Y ahora que he aprendido que la mejor pulpería se ubica cerca de la universidad, que los cajeros non recargan moviles, que "Estrela Galicia" es más barata en el mercado "Dia", ahora que ya no miro mapas, nin el plan de bus, que sé que los paraguas vuelan, que pizza no cae bien con vino, y sushi se come con las manos... ahora que ya tengo mi bar preferido, que ya viro tortilla sin platos, y que he aprendido que Fred Flinstones & Barney aquí se llaman Pablo & Pedro Picapiedras... me marcho!

hasta luego, habitación!

2008-12-08T22:19:00.002-02:00

ao vivo do rehab da kirsten dunst

2008-12-05T22:45:00.002-02:00

Descobri que a Kirsten Dunst é alcoólatra e que está internada em uma clínica. Na mesma tarde, que o John Cusack pegava a Pamela Anderson e a Meg Ryan ao mesmo tempo. Que o Patrick Swayze já desistiu de lutar contra o câncer e começou a se despedir do mundo, com viagens e festas. A quem acredita que não há nada pior do que a TV brasileira, pois bem, descobri a TV espanhola. E dizem meus amigos daqui que a italiana es aun peor , porque os canais que passam o lixão são os estatais! Aí no Brasil a Márcia Goldschmidt (ela ainda existe?) e programas de exploração do grotesco, ou de fofocas passam à tarde, certo? Aqui a fofoca come solta o dia todo. Não tem essa de horário de dona-de-casa: os programas jornalísticos são sucedidos por programas "do corazón", (como chamam aqui, porque todos têm "do corazón no nome). E sem novela no meio, porque aqui não tem novela como no Brasil (duas ou três mexicanas). Manhã, tarde, noite, madrugada. E madrugada entenda-se por filme pornô em qualquer canal. E aqui se pega muito pesado. Vão na casa do cara perguntar se ele tá comendo a fulaninha, apanham ao vivo, um horror. Depois vêm as reconstituições com atores, tipo Fala que eu te escuto misturado com Você Decide. Aqui rolam coisas como o público escolher a roupa que a apresentadora deve usar no próximo programa. E programas tipo “Soletrando” e “Show do Milhão”, que parecem educativos e “melhor isso do que aquilo”, no Brasil, aqui estão imbuídos de, claro, caráter nacionalista. “Soletrando em galego” serve para quê, ó ingenuidade? Eu lembro que quando fui morar nos EUA tava na época do Ratinho, que era o ícone do impensável em termos de fait-divers. E lá descobri que fazia muito sucesso um programa parecido, chamado “Jerry”. Naquelas brigas de casais “adevogado! DNA!” típicas do Ratinho, o Jerry superava; os casais pediam DNA e adevogado do mesmo jeito, mas tirando a roupa. A mulher descobria que o marido traía e levantava a blusa, enfurecida, mostrando o siliconão para as câmeras. Mas isso tudo só para defender um argumento: não, não é o público que gosta. Por favor, o conceito de recepção passiva ficou lá na Escola de Frankfurt!!! O público recebe o que lhe é oferecido e responde. Se só lhe é oferecido isso – no horário que ele está em casa para ver televisão – ele só responde a isso. Então por que todo mundo prefere Big Brother ao Canal Futura à noite? Porque a publicidade cria necessidade, e narrativa seqüencial gera audiência, identificação, desde Madame Bovary, desde o teatro grego, desde sei lá quando. Não defendo ópera no horário nobre, não!!! E nem o fim da fofoca por decreto. Mas não condicionemos o público a uma condição passiva, burra, engessada. Prefiro a pluralidade, um milhão de canais, a escolha nas mãos do receptor, do sujeito da ação, que não é a repórter-anoréxica, sou eu e você. Ai, tô chata-che, eu sei. Mas eu fiquei preocupada quando vi um programa aqui que se chama “Eu sei o que vocês fizeram na noite passada”, com uma apresentadora-modelo pintando o cabelo do outro apresentador-modelo por decisão dos votos da audiência (“ele deve mudar o visual? Ligue e vote!”) enquanto chamava pro “vivo” da clínica de alguma atriz alcoólatra... como diz o Braga, o fundo do poço sempre tem um alçapão: colei aqui um trecho do "Donde estás, corazón?", em que um travesti (deve ser famoso) toma banho de piscina, cai a peruca e ele fica careca, e a platéia morre de dar risada (e ele também).

Técnicas de masturbação entre Batman e Robin

2008-12-04T18:10:00.004-02:00

(e preparando um trabalho sobre novos escritores latino-americanos)

Poderíamos começar falando da Fracasso Editores. É uma editora fictícia (aparece citada, por exemplo, em Técnicas de masturbação entre Batman e Robin) ou um projeto real?

Cresci num bairro violento de Cartagena de Índias. Na adolescência, registrei nossos esportes num estribilho: caçar gringas na praia e assaltar gringos nas muralhas. Queríamos ter um negócio e como não havia dinheiro fundamos a multinacional Fracasso Ltda. Seu único ativo na época era o lema: Onde for necessário um fracasso lá estaremos. Queríamos fazer música e formamos a 7 Torpes Band (éramos três). Compus canções e gravamos uma fita cassete de garagem com o título Canções medíocres. Vendemos nove fitas e decidimos gravar a segunda. Intitulava-se Canções ainda mais medíocres. Vendemos oito fitas e isso foi tudo. Depois nos dedicamos ao teatro. Nossa primeira obra se chamou Três horas olhando para um chimpanzé e teve o público record para Cartagena de sete espectadores em seis meses. Passamos para o vídeo com o filme Isso não infla a minha banana e, depois, editamos a mão meu livro de poemas Chupa menina mas devagar que por alguma razão foi considerado misógino, e um grupo de feministas comprou a edição (cem exemplares) e a queimou na Praça de San Diego. Assim, comecei esgotando uma edição.

Este ano a idéia é que Fracasso Editores comece a publicar jovens que tenham qualidade literária e por diversas razões (a estupidez dos editores é a mais comum) não tenham tido oportunidade nos grandes selos. Também faremos nosso primeiro filme em formato cinema com nossa produtora Fracasso Filmes.

Como surgiu Técnicas de masturbação entre Batman e Robin? Pergunto isso porque acabei de lê-lo e me chamou a atenção o fato de ser um romance "antinarrativo". É uma mescla de gêneros, um quebra-cabeças de idéias, sentimentos, impulsos e cultura pop...

Tinha necessidade de narrar minha precária e vertiginosa vida que não cabia neste ataúde pomposo chamado literatura. Sou feito de fragmentos da mesma forma que meus romances e tento armar o estúpido quebra-cabeças para saber quem raios sou. Não me importa nada se um saco de potoca como a Isabel Allende ou um guru light como o Paulo Coelho vendem milhões. Cada um abranda a mente e o traseiro como mais lhe apraz.

Em que projeto está trabalhando agora?

A. Estou construindo uns apartamentos em Cartagena para minha família.

B. Estou treinando para uma luta de boxe.

C. Trabalho num quarteto de novelas sob o título: Vende-se artefato para descascar maçã.

D. Vou rodar um filme com meu amigo Luis Orjuela.

E. Sairão no Brasil Era uma vez o amor mas tive que matá-lo (Planeta), a coleção de poemas Pistoleros/Putas e Dementes (Garamond) e um livro de interação intitulado Os infiéis com os escritores Marcelino Freire, Marcelo Carneiro da Cunha e Fabrício Carpinejar (Record).

(((Entrevista com o escritor colombiano Efraim Reyes, por Claudinei Vieira, do portal Cronopios)))

calderería

2008-12-04T15:28:00.000-02:00

morning sun

2008-12-02T23:35:00.004-02:00

Le pain naïf
l'outil de tout les jours
l'intimité des choses familières,
que n'est pas capable de les laisser pour
um peu de vide où l'envie prospère?

==

El pan ingenuo
la herramienta cotidiana
la intimidad de las cosas familiares,
quién no es capaz de dejarlas para
sentir el vacío que el deseo depara?

Rainer Maria Rilke

Caixa de entrada: Guilherme para mim 17h39 (6 horas atrás)

2008-12-01T21:14:00.002-02:00

Tropecei num texto agora que talvez tenha a ver com o que a gente conversou mais cedo:

Nada mais deprimente do que imaginar o Texto como um objeto intelectual (de reflexão, de análise, de comparação, de reflexo, etc). O Texto é, muitas vezes, apenas estilístico: há expressões felizes, ou felicidades de expressão (...) No entanto, o prazer do Texto realiza-se, por vezes, de uma forma mais profunda (e é então que se pode justamente dizer que há Texto): quando o texto "literário" (o Livro) transmigra para a nossa vida, quando uma outra escrita (a escrita do Outro) consegue escrever fragmentos da nossa própria quotidianidade, em resumo, quando se produz uma co-existência.

É do Barthes, claro (quem mais diria "prazer" e "texto" no mesmo fôlego?), na introdução ao Sade, Fourier, Loiola.

Não que esse trechinho resolva nossa questão (dedicar-se ao estudo é isolar-se do mundo?), mas acho que aponta um caminho: se deixamos de "estudar" os textos e passamos a "conviver", a "existir" com eles, então o estudo passa a ser mais uma oportunidade de aprimorar nossa forma de estar no mundo - não é um fim em si mesmo, não se esgota numa dissertação ou num livro, mas transforma a pessoa que somos e, conseqüentemente, as pessoas e o mundo à nossa volta.

O truque, acho, está na maneira como provocamos esse "conseqüentemente". Porque não é uma conseqüência natural; é preciso algum esforço pra passar do ato aparentemente solitário que é o estudo (e digo "aparentemente" porque sob essa aparência de isolamento há uma rede quase infinita de pequenas colaborações e trocas significativas que muitas vezes passam despercebidas) aos atos coletivos que podem florescer dele: e aí cabe tudo, da conversa transformadora com um amigo à atividade política no parlamento de Haia. Mas é preciso provocar isso, trabalhar pra que o estudo ultrapasse a página, a biblioteca, a sala de aula. Vamos fazer isso? Eu também preciso de um empurrão.

Melhoras pra sua psicossomose e boa sorte com a neve! Pense pelo lado bom, daqui a duas semanas você vai estar tomando uma caipirinha em que nenhum dos ingredientes é importado...

Beijos!

falando em galego...

2008-11-29T14:49:00.000-02:00

um imeio engraçadinho.

DICCIONARIO GALEGO

-Resignación: ¡ay que carallo!
-Indignación : ¡que carallo!
-Cachondeo: ¡bueno, carallo, bueno!
-Desplante :¡ vai ó carallo!
-Inquisitivo: ¿que carallo é?
-Contrariedad : tócate o carallo
-Cansancio: deixate de caralladas
-Ofensa: Este carallo ¡é parvo!
-Templanza : ¡cálmate, carallo!
- Amenaza : ven, carallo, ven
- Negación : non, carallo, non
- Negacion rotunda: nin carallo nin nada
- Juramento: ¡me cago no carallo!
- Ira: me cago no carallo,¡carallo!
- Alabanza: é un home de carallo
- Duda : o carallo vintenove
- Extrañeza : pero ¿que carallo pasa?
- Desprecio : pásamo por debaixo do carallo
- Animoso : dalle, carallo, dalle
- Caprichoso: saíume do carallo
- Cualitativo: non vale un carallo
- Valorativo: róncalle o carallo
- Fatalidad: ten carallo a cousa...!
- Agotamiento: xa estou ata o carallo
- Metereologia: fai un tempo do carallo
- Lejania : no quinto carallo

1. dos nacionalismos

2008-11-27T21:47:00.003-02:00

A Galícia nao é, nem de perto, uma Barcelona ou um País Basco quando a questão é o nacionalismo. Nacionalismo não, separatismo. Poucas vezes vi um “planteamiento” (palavra ótima em castelhano que não tem correspondente em português, algo entre o defender e o apresentar) do separatismo galego como ocorre na Catalunha ou Pais Basco, e aqui, ufa, o terrorismo passa longe – ainda que tenhamos simulacros de bombas como dever de casa no alojamento universitário (no primeiro eu caí que nem uma patinha, me desesperei, achei que tinha bomba de verdade, um horror). Mas o nacionalismo/regionalismo da Galícia está contaminado pela fúria incongruente dos irmãos maiores, pelo menos no quesito “língua”. Se em Barcelona você pergunta as horas em espanhol e o infeliz te responde em catalão – “porque na Catalunha se fala catalão”, entoam como mantra, e no Pais Basco você nem se atreve a perguntar as horas, com medo de que te joguem uma bomba em euskara, aqui na Galícia um professor tem a coragem de, numa sala com seis alunos, sendo quatro estrangeiros, dar a aula em galego – QUANDO ELE - E TODOS - FALAM O CASTELHANO. Eu juro que tentei entender, e um dia quero mesmo sentar e conversar com um “independentista”, um radical galego. Eu preciso ser convencida de que forçar a barra e impor uma língua é saudável numa sociedade supostamente inserida num contexto global. E explico o “forçar a barra”: o galego já era tido como língua morta durante a ditadura de Franco, que impôs o castelhano como língua unificadora. Era falado num poblado aqui, outro ali. Mas foi voltando, aos poucos, depois da morte do infeliz, e hoje é falado por umas 300 mil pessoas no norte da Espanha, incluindo a minha Santiago de Compostela. Ou seja: muitos dos professores que alijam alunos das aulas sequer foram educados em galego. Dar aula de literatura em galego, portanto, não é dar aula de literatura, é assumir uma posição ideológica. Muito bonito, mas essa atitude impede o acesso dos alunos (e dos trabalhadores, e dos próprios espanhóis de outras regiões, e da difusão da própria cultura galega...). Na prática, a linda ideologia apoiada por leis do governo (ai de quem pendurar uma plaquinha aqui em castelhano, multa na hora) provoca uma ruptura: na aula, dos seis, dois entendem e quatro bóiam. Pagam uma grana na passagem, mudam a vida por completo para chegar aqui e não entender palavra. Eu tenho sorte, porque o galego parece um português zoado. Melhor: o galego é o miguxês. “Hoxe vou coa Xoana na xerencia da faculdade de xornalismo” é uma frase-exemplo em galego, quando poderia ter sido escrita por qualquer adolescente brasileiro no msn!!! Mas para a aluna japonesa, que levou seis anos estudando espanhol para vir fazer doutorado aqui (e não é isso que nos exige um mundo globalizado, ?!!!!) é outra língua. “Pois bem, lo siento, mas na Galícia se fala galego”, é o que os professores dizem. Em solidariedade, um espanhol do sul levanta a mão: “Eu também não entendo galego” – e o máximo que o professor cede é falar um pouco mais devagar. E, minutos depois, distribui um texto que “plantea” (a palavrinha nova) que o nacionalismo é mera construção de discurso:

“La nacionalidad no es, como quieren las filologias, una matéria prima de la literatura, el suelo fecundo que hace brotar las flores de la imaginación, sino que es un artifício discursivo, una ficción política y cultural” (Jens Anderman)

...

Eu tô louca?

considerações sobre o frio

2008-11-26T22:19:00.006-02:00

1. Não adianta nada - Primeira lição sobre o frio de verdade: por mais que você se encapote, não adianta nada. No máximo, diminui a tremedeira. Você vai sentir frio o dia todo, o tempo inteiro, até o próximo verão.

2. Vaidade? - Sabe "orelhinhas russas"? É tipo uma fantasia de coelho: dois pompons que se coloca na orelha, num arquinho, como um fone de ouvido tamanho GG, e com pelinhos. São horríveis. E incrivelmente confortáveis no frio. E polaina, lembra? Aquela coisa dancin' days "mais-eighties-só-falta-ombreira"? Pois no frio de um dígito compra-se várias, e coloridas, para colocar no tornozelo. Aumenta sua capacidade de andar rápido, sério. Existe até polaina para o punho, que só não é mais feio, e mais quentinho, do que um gorro ninja. A burca fundamentalista: sonho de consumo.

3. Tudo voa - No frio, tudo voa. O frio só é tão frio porque venta gelado. E venta muito (a ventania de Santiago de Compostela tem o mesmo som do mar em ressaca... fecho os olhos e ouço o Leblon). o chapéu é muito mais lindo do que o gorro ninja, mas voa. o guarda-chuvas lost-in-translation style é muito mais lindo do que a capa de chuva, mas voa. Tenho certeza que ao abrir a porta do quarto, uma ventania cantante vai me ejetar da janela como uma Mary Poppins desgovernada, e lá no alto eu topo com a vaca voadora do Twister, a chuva de sapos do Magnólia e caímos todos no chão. Eu, os sapos, a vaca.

4. Cabelo liso - No frio, você fica mais surda. Em compensação, o cabelo fica lisinho.

5. A ficha cai - Metáforas tipo "segredos de liqüidificador" e "cobertor de orelha" jamais fizeram tanto sentido.

O mendigo e a coceirinha (uma história infantil)

2008-11-22T19:13:00.007-02:00

O mendigo pintava potes de margarina com guache usado nas esquinas de Copacabana. A coceirinha morava no lugar onde tudo começou. O mendigo guardava uma aranha na mochila. A coceirinha coçava o pescoço e atrás do joelho. O mendigo gostava de olhar as estrelas nas noites dos dias 4. A coceirinha também. O mendigo não tinha teto, não tinha nada, nem uma casa muito engraçada. A coceirinha cansou-se de coçar e mudou-se para Copacabana. O mendigo cansou-se de esperar e mudou-se para o céu. A coceirinha sonhou com o mendigo. E o mendigo sentiu uma coceirinha.

... e virou uma borboleta

2008-11-20T18:43:00.004-02:00

Somatizar é o novo preto. Desde segunda-feira eu sou um dálmata, um mapa-mundi, e a minha avaria chama-se urticária. Eu somatizo, tu somatizas, nós somatizamos. Que crise tá na moda, né? Ainda mais assim, internacional. As ações da minha Wall Street oscilam: mestrado ou Lapa? Intelectual ou proletária? Um amor ou uma cabana? Enquanto isso, olho no espelho e vejo um Canadá inteiro nas minhas costas. Hoje pela manhã, já bem melhor, só achei uma Micronésia perto do punho. O que provocou a alergia? Pode ter sido um monte de coisas, desde um sabonete a um chocolate, mas o mais provável é que seja angústia, segundo São Freud. Que somatiza, somatiza, até virar uma espinha, uma febre ou uma urticária.

Uma amiga me ajuda a puxar, terapia por skype: e que angústia é essa? A ver... é difícil porque é íntimo demais. A primeira paranóia, quase um lugar comum de quem mora fora: sentir-se sozinha. A tentação é grande, combina mais com o mood, o clima, as músicas. Você acorda sozinha, almoça sozinha, faz compra só para um, se bobear não falou uma palavra até a hora da aula. E o frio te tranca no quarto, e a soledade gira em sentido horário, com o botão da calefação.

Pois foi só eu ficar toda empolada na aula de segunda-feira para eu entender que isso não é verdade. Eu não estou sozinha. O Dago arrumou um pequeno comboio para me levar ao hospital, e a sala de espera parecia uma festa. O Thiago me deu um abraço e um prato de arroz com feijão, e ainda me ensinou a jogar Playstation. Carlos e Antia fizeram compras pra mim. Pelo telefone, eu ia dizendo : "patacas! perejil! leche desnatada!"... À noite, quando já estava indo dormir, grogue de tanto corticóide na veia, me aparece a Milka, boliviana gracinha que mora a três portas da minha, com uma Tarta de Santiago e duas temporadas de Sex and the City (nada como a identificação feminina). Até aula gravada em mp3 pelo email eu recebi.

Muita coisa ainda deve virar espinha ou soluço, e a moda "somatizar" certamente não vai passar nessa temporada. Mas só de riscar o primeiro ítem da lista de angústias, o dálmata saiu do casulo...

Marianita Tranquitranqui também mandou um beijo

2008-11-15T21:02:00.004-02:00

para meus ex-companheiros de idéias & livros, em caixa alta e baixa. Marechal, Juliana Krapp e agora in my place Alexandre Werneck, pela notinha no jornal de hoje :) Me fez lembrar o que eu vim fazer aqui!

"Caça ao bom selvagem

A jornalista carioca Mariana Filgueiras - outrora militante do Idéias - está em Santiago de Compostela, na Espanha, onde vai transformar em dissertação de mestrado um dos fenômenos lingüísticos mais curiosos de nosso tempo, o movimento "portunhol selvagem", que sempre manteve mucho buenas relações com este caderno. Ela vai comparar a língua-manifesto sul-americana com as estratégias ibéricas de sobreposição entre português, espanhol e galego. Deve dar o que falar."

...

Só uma correção: eu não vou comparar nada com nada, porque umas das (poucas) manias, ranhetices, vícios, vá lá, que eu trago da época que eu era ainda mais chata, e mais pseudo, quando eu tinha um cabelo enooorme e era bolsista da Capes/Sesu (...) é a de rejeitar a analogia como método. A comparação, para mim, não é uma boa forma de chegar a conclusões, a não ser às precipitadas. Enfim. Não vou comparar nada, a minha pesquisa (já sei, Juvilas, este post tá chato à beça!) tem o romântico objetivo de mostrar às cabecices aqui da Europa que alguma coisa acontece abaixo da linha do Equador. Alguma coisa para alem de García Marquéz e realismo mágico, esse jargão latino (que eu adoro, mas já deu, né?). Eu fui ao Paraguay – que também não é sinônimo de quinquilharia, peloamordedeus! – e vi uma gente jovem reunida, uma buena onda, um quê de "distraídos venceremos", todos livres e criativos, e leves, misturados, juntos, era poeta do lixão de Assunção, domador de jacaré, cineasta premiado em Cannes, artistas plástico casado com xamã, índio, cantor de rap argentino, intelectual paulista... Este grupo tríplice-fronteira faz as vezes de movimento cultural e anda traduzindo, publicando, filmando, compondo numa língua livre e sem regras, a língua das fronteiras, das ruas, o portunhol selvagem. Uma mistura de guarani, português e espanhol que me batizou de Yiyi (dídi) nas águas do Ypacaray, ou Marianita Tranquitranqui (depois de uma sambarizada!) - viu, Ju, eu tenho salvação da pseudice, não? O portunhol virou notícia, virou festa, virou programa de tv (sim, em portunhol!), foi a Cannes, a Sampaulândia, a Berlim, e produziu muitos livros. A minha idéia é mostrar em que medida o movimento Portunhol Selvagem reflete uma “nova hora” cultural latino-americana. Sei lá, eu achei tudo tão ótimo lá na Paraguailândia, tão vivo, (muito mais do que estas feiras literárias meu-livro-é-abadá) que resolvi contar aqui pro pessoal do Dom Quixote, a ver, a ver...

esse moço (me) mandou um beijo

2008-11-13T17:21:00.004-02:00

Reparem que "Mariana" ele fala mais alto! (Eu tenho os melhores amigos da vida).

y sobre todo en el frío

2008-11-08T01:16:00.002-02:00

"y cada vez que paseo aquí, solo, y sobre todo de noche, sé muy bien que no soy el mismo que, durante el día, lleva una vida corriente. (...) ese hecho de ponerse a caminar, ese estado ambulatorio en el que dejamos de pertenecer al mondo ordinario me sitúa con respecto a la ciudad, y sitúa la ciudad con respecto a mí"

A pizza da Federica

2008-11-03T11:05:00.009-02:00

Era uma vez uma mocinha italiana, a Federica, (Federica Felina, apelido meu), companheira do mestrado. Um dia Felina recebe um telegrama: deve deixar o seu apartamento em uma semana. Puxa vida, a bambina tinha acabado de mobiliar tudo! Tinha até uma Tv em preto-e-branco comprada por 10 euros! E flores! E um sofá amarelo! Aqui, pelo menos, é normal: é tão fácil alugar quanto despejar. Mas Felina teve um idéia: façamos barulho! e pizza :)

Chamou os amigos, proibiu assuntos literários, pediu que cada um levasse uma caixa de papelão para a mudança. E um vinho, claro, que pizza sem vinho é como Santiago sem chuva, não existe. A cozinha parecia uma assembléia da ONU: Dago, da Colômbia, eu, do Brasil, Manel, de Portugal, Manolo, madrileño, uma chica muy guapa que não lembro o nome, da Bélgica, Steve, da Inglaterra, além da Federica e Chiara, da Itália.

A luz acabou, e tivemos que assar a pizza no vizinho de cima, o Manel, que mora ca Maria, portugueses, pois.

E os portugueses trouxeram o Manolo, que trouxe um Flying Pig de presente para a nova casa de Felina. O sucesso do momento dos camelôs de Santiago: os Flying Pig e as Flying Cow. Um suporte que você coloca no teto, pendura um fio de náilon com um porco com asas na ponta, liga o botãozinho e o bicho sai voando loucamente pela sala...

Federica juntou as quinquilharias todas que não ia levar na mudança e distribuiu para os convidados. Eu ganhei um livro Básico de Italiano 1 e uma fantasia de rena (?!!), diz ela que é para o carnaval carioca...

Depois de se empanturrar de pizza de verdade, os bolsistas Erasmus Mundus viveram felizes para sempre!

morte e vida severina

2008-11-01T15:52:00.001-02:00

Como a gente faz para explicar o sertão? Ontem apresentei o meu primeiro seminário aqui no mestrado, sozinha, tava em pânico desta coisa de 20 minutos marcados, professor na tribuna, powerpoint, referências bibliográficas, usar corretamente as segundas pessoas... (incorporar o "vos" é o maior desafio do espanhol, não adianta, não sai direito o "vos tengáis", "vos habéis", ou virar para a turma assistindo e dizer, como se fosse muito natural "no hagáis conclusións precipitadas, vale?"). Tenho muita dificuldade. Anoteis as segundas pessoas na parede do quarto com hidrocor para ver se decoro as que uso mais, mas enfim, lá estava a turma, o relógio, o projetor, a professora, e eu com o All Star molhado de chuva, meia molhada, incomodada, insegura. O trabalho era encontrar uma poesia contemporânea que "recuperasse" as características da narrativa épica. Ai. Tipo "Odisséia", de Homero, ou "Os Lusíadas" de Camões. Com uma dificuldade a mais: alunos estrangeiros deviam levar algum exemplo do seu país. Ah, cabeção, boa: ficou molinho para os amiguinhos italianos, e eu, que sou do Novo Mundo? No Bananão neguim só começou a escrever depois que o Padre Anchieta ensinou, e agora, como vou achar uma poesia épica? Bom, queimei a mufa e decidi que Morte e vida severina, do João Cabral de Melo Neto, era nossa Ilíada. Que o Severino é nosso Aquiles na Guerra de Tróia. Distribuí as 15 páginas da poesia pra turma, apelei com um trecho do Youtube, a minissérie da Globo com José Dumont e Elba Ramalho dos anos 80, mandei um caô de oralidade e mitologia cristã, a via-crúcis do sertão, mostrei umas fotos do Evandro Teixeira, desenhei o Rio Capibaribe no quadro, com aquele "vos" na boca, feito um ovo. A nota sai semana que vem, a ver se a crocância carioca colou...

feijoada à fantasia

2008-11-01T01:20:00.006-02:00

domingo no parque da música

2008-10-26T09:57:00.005-02:00

Domingo, se tem sol, é comprar o El País, umas manzanas e deitar na grama do Parque da Música, aqui do lado do alojamento universitário. Tem um mini-riacho, crianças coloridas e três velhinhas que sempre estão por ali, senão no mesmo banco, todos os dias. Dessa vez, as três viraram de costas quando eu cheguei, e antes de me sentir desprestigiada, achei que era uma bela foto :)

a delicadeza

2008-10-26T01:23:00.009-02:00

A mãe morrendo, se já não fosse a cena mais triste, a mãe morrendo de algum problema respiratório, convulsiva em busca do ar, roxa, do ar que não vem, o ar que não vem. Os filhos, à beira da cama, olham e preparam mais morfina, mais morfina, não há mais o que fazer, e eu na platéia do cinema já em frangalhos. Mãe não pode morrer. Nem no cinema. A mãe delira, enquanto busca ar, chamando a própria mãe: "Mama! Mama!", e uma das filhas - no plano mais bonito do mundo, que estende a dor até o insuportável - finge ser a mãe da própria mãe. Por uma morte tranqüila. Arrasada, e afundada na minha tristeza, ou poltrona, decido que aquele era o maior gesto de delicadeza que poderia existir (o filme é espanhol chama-se Alumbramiento, de Eduardo Chapero-Jackson, de 2007). Mas só até o próximo filme (Smáfuglar, de Runar Runarsson, Islândia, 2007): dois adolescentes - um menino e uma menina - vão a uma festa. Deslocados, jovens demais, gente esquisita demais, aceitam uma balinha distribuída pelos mais velhos. O menino olha a menina tomar e toma também. Fade out. Fade in: o menino acorda, suando, procurando água, procurando a menina. Ela está desacordada no quarto ao lado. Dois homens a estupram. Ainda inerte pelo efeito da droga, o menino assiste à cena completamente sem iniciativa. Os homens saem do quarto, vão embora. O menino, num alumbramiento, tira a camisa e deita do lado dela. Faz carinho no cabelo. Ela acorda, percebe a nudez, silêncio, mais silêncio, e diz: "que bom que foi com você".

Quanta delicadeza cabe no cinema?

*Os dois curtas estarão aí, no Festival Internacional de Curtas do Rio de Janeiro - Curta Cinema 2008, que começa esta semana, acho.

I met the Walrus

2008-10-23T12:25:00.003-02:00

Desde o fim de semana passado tenho ido diariamente ao Curtocircuito, festival de curtametraxes de Santiago de Compostela, uma mistura modesta do Animamundi com o Festival de Curtas do Rio (que deve começar por estes dias por aí, não?). E tenho visto muita coisa boa, menos do Brasil, que veio representado com 3 curtas muito fracos - e não posso acreditar que não tinham vários inscritos... (alô, amigos do Beco do Rato!!! da UFF!!! barbudinhos do meu Brasil, anotem aí o próximo festival e inscrevam seus trabalhos!!)

Ontem vi um genial. A história de Jerry Levitan, um canadense que, aos 14 anos, um dia descobriu que John Lennon tava dando mole num hotel de Toronto. O moleque catou o gravadorzinho - Quase Famosos perde... - e foi batendo de porta em porta do hotel até achar o John brincando com as crianças no carpete (!!!). O menino fez 40 minutos de entrevista com o beatle e, 38 anos depois, decidiu fazer uma animação em cima do áudio histórico. Chamou o ilustrador James Braithwaite, e o diretor Josh Raskin. O resultado é o incrível "I met the Walrus":

O sábado em A Coruña

2008-10-19T16:04:00.002-02:00

Dizem que se a gente olhar todo dia um pouquinho para o horizonte, fica menos míope. Eu quase curei os meus dois graus ontem, em A Coruña - olhei tanto para o horizonte que eu posso jurar que vi a Praça Quinze...

Niño y Pistola

2008-10-17T14:34:00.003-03:00

Já a música espanhola... Apurei por aqui, bastante, e Niño Y Pistola me parece a melhor banda da Galícia. Os meninos cantam em inglês, para a fúria dos radicais separatistas, que eu ainda acho uma bobagem. Eles são ótimos e fazem sempre showzinhos em Vigo, Pontevedra, Ourense, A Coruña (as maiores cidades galegas). E esta semana vêm a Santiago de Compostela :) - Enquanto Of Montreal toca em Barcelona, Interpol em Madrid e Queens of Stone Age toca até em Granada, vale, vale...

Este é o primeiro clipe deles, da música "Song 74". Adoro quando apaga a luz!

25 most played e algumas cobranças

2008-10-14T11:28:00.006-03:00

O meu Itunes diz muito sobre meus últimos dias. Estes desde que cheguei da Alemanha, querendo apagar do histórico a cidade que nunca foi minha. Um ranço inédito de avião, uma vontade enorme de criar raiz, qualquer uma, e gostar à forceps da Espanha, mas aquela que fica ali no Largo do Machado... (é assim que funciona no meu googlemaps, Santiago de Compostela está a duas estações do Largo do Machado). Quando vim embora eu ganhei muitas músicas de presente, que se misturaram com um pouco mais de calma e um tanto de ânsia, e então suspendi a bochechuda Adele um pouco, apesar dela ser inglesa, a acidada Feist, apesar dela ser colorida, e parei total com Beirut, desculpa Renato, mas também desisti de colocar meu exército amarelo em Nantes - chega de WAR. E o "25 most played" diz que a música que eu mais ouvi desde então foi The dress looks nice on you, do Sufjan Stevens. Depois vem California Stars, Billy Bragg & Wilco, o melhor presente, smack :) Do Wilco também, do album que ganhei do meu querido Ricardo Matriz, ops, Ricardo Diniz, Sky Blue Sky: a música Impossible Germany, e não por razões óbvias, mas por um solo no minuto final. Sunday, do Nick Drake, que eu não sei como puder viver 27 anos sem ter ouvido. Também Eat at Home, Paul McCartney, e She smiled sweetly, dos Rolling Stones. Essa por uma frase, uma cena de filme, o youtube certo na hora exata (smack, smack :). Aí o Itunes vem com um álbum inteiro, Fingerlings 2, do Andrew Bird, que tenho ouvido completo, sem perceber sequer que mudou de faixa. Só percebo quando chega em Masterfade, minha preferida. Depois, acho que por influência do livro que estou lendo, "Contra a interpretação", de Susan Sontag - eu vou escrever outro dia só sobre ele, e ela - voltei a ouvir demais Joan Baez e Joni Mitchell, e essa comunidade "Discografias" do Orkut me deu a obra completa das duas em menos de 20 minutos. A mi me encanta la uifi :) E me deu também o álbum de "raras e inéditas"da caixa do Caetano, Cinema Olympia, que eu ficava namorando na casa do Diogo, encostadinha na parede roxa, mas que eu ainda não ouvi inteiro. Hoje à tarde vou ouvir "Midnight Boom", do The Kills, que o Thiago me garantiu que é o melhor álbum de 2008, que isso, que aquilo, e continuo esperando A paixão de São Matheus (a música mais bonita do mundo: tem em O talentoso Ripley, Lavoura Arcaica, Casino, o Pasolini também usava direto nos seus filmes, ...) do Henrique (que prometeu "upar" a versão completa assim que chegasse em Lisboa - cadê?) ou da Monique, que ia me dar a caixa de presente pelo correio e nada!! É assim. A quem pergunta se está tudo bem, eu digo sempre "tudo bem", mas muito graças a Bach, Wilco e Joan Baez...

e ela veio

2008-10-13T16:54:00.000-03:00

Chamei a Anna Karina para morar comigo.

três cebolas

2008-10-09T16:21:00.002-03:00

Da copa vê-se a cozinha por uma janela. Estou jantando, hábito quase constante agora que o almoço foi substituído por aulas de Literatura Comparada. Macarrão com molho de carne moída, ou “macaco no cipó”, como gosta a minha mãe. Um suco transgênico qualquer, com dna modificado, talvez uma maçã que um dia já foi uma orelha de elefante africano (sempre penso que os transgênicos um dia já foram orelhas, ou ovelhas, Ovomaltine, Bis, sopinha Knorr, e aposto que o guaraná Dolly é uma homenagem ao antepassado clone). E sentada, na copa, vejo a japonesa na cozinha. Um plano americano sem cabeça: o cós da calca jeans, a barra do agasalho vermelha, uma listra horizontal branca, outra vermelha, e outra branca, e mãos de dedos compridos demais descascando uma cebola. Vai pelando a cebola, como quem não tem qualquer fome, cascas finas saem em pedaços menores, com a ajuda das unhas, as mais grossas em pedaços maiores, vez por outra uma camada se parte e não sai inteira. Ela leva muito tempo na tarefa. Se em vez da cebola tivesse nas mãos umas linhas coloridas, ou um filhote de coelho, a delicadeza seria a mesma. Repete o ritual em outra cebola, agora branca, desnuda, inteiriça em cima da pia, e na terceira. Meu reflexo ocidental é apressá-la e sugerir uma faca, a pequena, que está no armário embaixo da pia. Mas um resquício de bom senso me impede. Prefiro filmar aquele plano pronto, já com o corte retangular horizontal da janela, os dedos compridos, a cebola, o tempo da cebola, o fogão atrás, o fim no pescoço magro e de gola ainda listrada, a outra cebola, nódoas brancas lisas em cima da pia, dispostas lado a lado, à espera. A panela no fogão está fervendo, meu macarrão esfriou, e nem imagino o que será feito das cebolas ou desta história.

das carteirinhas

2008-10-06T18:42:00.003-03:00

O fascínio europeu por uma carteirinha deve ter alguma explicação sociológica, não é possível. No Rio, eu fazia matéria sem crachá, votava sem título, fazia compras (na C&A!!) só com o número do CPF de cabeça, então, pra mim, ter uma carteirinha para entrar no alojamento, uma "carteira de estudante" da universidade, uma tarjeta da biblioteca central, outra tarjeta de assistência médica da universidade, e outra de assistência médica que vale em todos os países da UE (!!!), um cartão da "Xunta de Galícia" (descobri que serve como...comprovante de residência!), a identidade européia (essa custa umas três horas de fila), carteirinha da biblioteca pública, e da academia da universidade, sério, já era suficiente, não? Nove carteirinhas???!!! Tudo com foto, que tenho que fazer quase que diariamente naquelas maquininhas tipo Amélie Poulain (mas sem o namorado para colecionar as rejeitadas!) ah, sim, nem estou contando com o cartão de crédito da bolsa, que já deveria eliminar metade, e nem sonhando em fazer uma da locadora do bairro, do ônibus ou do bandejão. Eu já estava toda pimpona, doida para despejar as tarreta tudo na cabeça do primeiro espanhol que me desse o próximo fora do dia, quando recebo, hoje de manhã, mais três correspondências: uma com a carteirinha de exames universitários (cada vez que eu fizer uma prova, ou entregar o trabalho, o teacher tem que assinar, tipo boletim!); o cartão do seguro social, e mais quatro, sim, quatro, carteirinhas chamadas "certificat de scolarité", uma para cada semestre que eu vou ficar aqui, deve ser para colar na testa. Tudo em francês, ah, sim, estou na Espanha, vale? Nestas últimas, o infeliz que tem o trabalho de digitar meu nome tantas vezes fez de sacanagem: virei Marina Filgueirasde, assim, como se fosse uma palavra só, e sem meu last name, Souza. (Provavelmente eles acham que eu vou entrar em mais filas para consertar o nome, !) Acabou? Claro que não. Na última correspondência, uma felicitação por eu ter feito (eu fiz?) "seguro de objetos pessoais". E aí, em vez de carteirinha, ganhei dois chaveiros "Je suis perdu" (que nem cachorro e portador de epilepsia!), com o endereço da seguradora atrás, para eu pendurar nas chaves e malas. Assim, quem achar alguns dos meus objetos pessoais segurados (jura que eu fiz isso?), e não me localizar, mesmo com 18 mil tarjetas e carteirinhas, tem a opção de enviar para o tal endereço e parece que o final é feliz.

...

Isso é muita falta de problema, né não?

ouié

2008-09-30T20:29:00.005-03:00

Adoro poesia urbana. A cidade como performance. Urbis-instalation-super-plus-ouié. O grafite da universidade - "Nem guerra que nos mate nem paz que nos oprima", na Facultad de Filoloxía. A frase da sorte no biscoito chinês. As brasileiríssimas frases de encosto de motorista de ônibus, geralmente bordados pela patroa, sempre alguma alusão a ela ou ao Flamengo. Quando eu ia do Largo do Machado para o JB de 406-ônibus-metrô, adorava quando passava pela primeira grande curva da Rua Alice, em Laranjeiras. Ali tinha uma árvore com uma calcinha vermelha de renda, pendurada, tal uma maçã. Não é sensacional que a cidade proponha umas charadas, te dê umas soluções, umas reflexões, assim, na calçada? Aqui em Santiago hay muchas. Um estêncil pergunta "que tal?" no chão do ponto de ônibus, e eu perco cinco minutos fazendo auto-análise. Que tal, Mariana? Ou as setas amarelas indicando o caminho dos peregrinos que fazem o Caminho de Santiago de Compostela... Você está toda frosô andando na rua, achando que não precisa mais de mapa, sigue todo recto, e uma seta amarela na pedra te manda virar à direita. Poesia bruta, concreta e virtual, super plus ouié. Ouié. A cidade conversa com a gente, e dá até para acreditar em pacotinho de açúcar.

a beleza do mal

2008-09-27T14:06:00.002-03:00

Das melhores coisas de estar na Espanha aos sábados é poder comprar o Babelia em papel, na banca de jornal. Babelia é o suplemento cultural do El Pais que sai aos sábados, encartado, sempre com uma grande reportagem principal e outras de cobertura dos normalmente alijados no Brasil ópera, dança e artes plásticas, além de, claro, literatura, teatro, cinema e música (infelizmente, beibe, HQ pouco, muito pouco, só quando há o lançamento de uma graphic novel ou exposição importante). Rasgo mesmo: a edição é sensacional. Hoje, o "temão" era a relação incestuosa e sedenta entre a arte e a guerra. Sangrada, na capa, esta beleza que reproduzo acima, "Suicide", de George Grosz, de 1916 (O Wiki me contou que a obra fica lá no Tate Gallery, em Londres, e que o George foi um dos principais representantes do Dadaísmo alemão, como um crítico severo da política alemã, que conseguiu escapar da Primeira Guerra Mundial por conta de uma sinusite (!) , e que correu pros EUA antes da ascensão de Hitler, obcecado pela representação de temas violentos, orgias, suicídios, violações. Ficou um pouco perdido em Nova Iorque, sofreu umas influências pop e, quando voltou para a Alemanha, em 1958, ficou tão decepcionado que caiu de uma escada e morreu).

Voltando à matéria, chamada "A beleza do mal", o raciocínio dos críticos e especialistas deixa concluir que só a arte, e a literatura, principalmente, por ser o romancista o historiador do seu tempo, só a arte pode impedir que o horror termine em espetáculo. (Televisivo? Necrófilo?, eu acredito) Primeiro: a arte e a beleza não são incompatíveis com o mal. Segundo: a arte não é garantia de verdade nem de conhecimento, e pode ser instrumento de ocultação.

Claro, puxam a sardinha pro lado espanhol, (e eu, que não entendo de arte, acato reticente) ao fazerem questão de frisar que a crítica estética da guerra começou com Goya, na série Desastres da Guerra, criada entre 1810 e 1816 (quem for a Madri tem obrigação civil de passear pelo Museu do Prado, onde fica esta série, é impressionante a iluminação que o museu criou para as salas destas obras, deixando a luz surgir dos violentados, os objetos do horror). Goya, diz Josep Ramoneda, autor da matéria, rompeu com a chave heróica da representação e pôs como protagonista o soldado raso, as vítimas anônimas. E, claro, exemplo inevitável, Guernica, de Picasso (que foi pintado em branco sobre o fundo preto, aprendi lá no Museu Picasso, em Parrí, hehe). E daí vem um apanhadão das guerras e suas obras mais significativas, até o mais fresquinho lançamento, do livro "Trinity" do fotógrafo belga da Magnum Photos Carl Keyzer, que lança uma trilogia, como o nome sugere, de imagens do Afeganistão, Angola, Burundi e Libéria.

Quem quiser ler, o conteúdo é aberto: http://www.elpais.com/suple/babelia/

o sol traz um dia divertido

2008-09-25T21:01:00.003-03:00

A minha tamagoxi me mata de rir. É, a minha amiguinha coreana de habitación. Depois de termos batizado a bichinha com um nome ocidental (Su..re...pá! era difícil demais no bar), "Cecilia", ela se animou e batizou a amiguinha japa do nosso pasillo (que tinha um nome ainda mais cheio de entonações, tipo nhu-nhi-ô, algo assim) de Natalia. Mas hoje ela se superou. Cecilia-pá me contou toda feliz, lindinha, ela, uma graça, que completou 800 dias de namoro. "Ochocentos?", perguntei, achando que ela tinha matado a aula de espanhol dos numerais cardinais. Não, ela desenhou, 800 mesmo. É que na Coréia a relação com os números é diferente, conta-se sempre tudo da maior maneira possível. Assim, numa receita, nunca são 3 colheres de açúcar, mas 50 gramas, e por isso ela completou 800 dias de namoro, e não 2 anos e 2 meses. Viva o intercâmbio cultural. Aliás, a bichinha é boa de palitinho, e me ensinou a receita do sushi coreano, chamado "Samm" (fala Zsam, com a boca bem fechada no m). Em vez de alga, alface. Arroz cozido só na agua, e em vez de peixe cru, pedacinhos de carne de porco fritos. No lugar do shoyu, um molho picante que ela trouxe de lá, mas esse nome já não lembro. Arruma-se com as mãos no prato mesmo, pega-se a alface, faz-se a trouxinha com o arroz, o pork e passa no molhinho. Diliça :)

Mas o dia ainda me guardava a melhor notícia de todas: "Mariana, tu tarjeta ha llegado!!!!" Chegou o cartão da bolsa, ufa, que eu já estava contando moedas aqui. E quando fui validar meus dados no banco, recebo ainda um e-mail da gerente da conta com uma "promoção": se eu enviar uma photo fun minha, ganho de 75 a 150 euros! "Como assim?", respondi ao e-mail. Promoção de clientes novos. A nossa macacada fica estampada em um cartaz no banco, tipo chamada publicitária, "olha a cara de quem acabou de entrar no BNP..." e uma foto do bobo lá, fazendo alguma careta. Eu mandei, claro, não ia perder nunca a chance de aparecer bebum no outdoor de algum banco europeu, inda mais por dinheiro. Rá!

E o dia não acaba, nem o sol, para minha surpresa: tava eu no supermercado, comprando leche, melocotón y pán, quando uma brasileira me cutuca e pergunta se fui eu que gravei um vídeo no Youtube. Prazer, Mariana. Ah, te reconheci, é você mesma? E eu com cara de melocotón: ????? E o medo de virar Ruth Sanduíche-íche? De virar Tapa na Pantera? Assustadíssima, perguntei que vídeo, e ela me disse (bolsista, também, tava no supermercado porque mora aqui perto) "aquele em que você mostra o seu quarto, e que começam a explodir coisas..." Pânico. Acho que acabei de interromper minha carreira de videomaker. Desnecessário ser reconhecida no mercadinho de Santiago, vamcombiná...

*** com o sol, veio ainda a descoberta do blog de Deus. Caetano Veloso escreve diariamente, e muito, e comenta, e comenta os comentários, e chama os leitores pelo nome!!!

tem camiseta do fernando pessoa? não, mas tem do álvaro de campos...

2008-09-23T09:53:00.004-03:00

A farmácia se chama “Farmácias Portuguesas”, o restaurante, “Restaurante Português”. Os sex-shops, “Coisas d’adultos” mas as padarias, “pastelarias”. Pastel de Belém... só em Belém, claro - “Mas temos pastel de nata”*. Uma agencia de viagens que se chama “Vai-tu” (olha a Carol-Mainha na foto!) e uma placa na escada avisa: “escada” , com uma seta para baixo. Outra explica: “proibido venda de bebida para menores de idade com menos de 18 anos”. Ainda nao entendi a diferença entre “bifana” e “prego” (“bifana é bifana, prego é prego, pois!”), um simpático sanduíche de bife no pão. Lisboa é a ontologia do olho por olho, dente por dente: “Já tem o jornal de amanhã?”, pergunto, ingênua, no belo pôr-do-sol de sábado. “Pois jornal de amanhã só sai amanhã!”, ok, seu Manel, 1 x 0. “Tem azeite?”, nem “Essa rua dá mão?”, funcionam, tem que ser “O senhor pode trazer o azeite, por favor?” e “Se eu virar à direita serei multada?”. Eu já fico pensando se Alberto Caeiro não era, de fato, um guardador de rebanhos, mas de ovelhas sheep, em vez de ovelhas-metáforas. Redundâncias, azulejos, pombos, doces com 36 gemas, “fado vadio” *, bigodes... Lisboa podia ser só isso tudo, mas é muito mais: uma sensação de encanto, conforto e reconhecimento como em nenhum outro lugar.

* é a mesma coisa.
* karaokê/jam session de fado.

das coisas nunca vistas

2008-09-13T23:34:00.008-03:00

1. OB com abas. Lembra na aula de Ciências, acho que 6ª série, quando aprendemos que vírus não é bicho nem planta, e que tinha uma coisa que existia num reino bizarro, tipo Monera, sei lá, chamada "celenterado"? Era uma coisa que se repuxava toda no mar, acho até que brilhava no escuro, e tinha umas abas infláveis? Pois então: o OB europeu tem uma abas iguaizinhas às dos celenterados. Acho que o OB espanhol pertence ao Reino Monera. Acionários da Johnsson & Johnsson, para que mexer na oitava maravilha do mundo??? Absorvente precisa de abas, mas OB não!!! O OB já é perfeito... Meninas brasileiras, façam estoque do OB tradicional que daqui a pouco vai valer ouro no e-Bay!!! Vai virar vintage!!

2. Ostra em lata. Diz a Inês que tem lá na Liberdade, sei não, vai ver eu tô pagando de índio mesmo, mas em 27 anos, eu nunca tinha visto ostra em lata. Nem mexilhão.

3. Cinema sem ar condicionado. Hoje fui ver "Che, el argentino", com o rei dos barbudinhos (o Camelo acaba de ser destituído) Benicio del Toro - haja barbudinho naquela Sierra Maestra, afe!!! - e... ar? Ué, mas eu já fui em cinema em outros países, e nunca dei falta...Aqui em Santiago é um cinema só, no shopping (rasga, coração) e sem ar, vale?

4. Cerveja de 5 litros. Na boa: onde coloca para gelar? Quem bebe 5 litros assim, vou abrir uma cerveja, ah, traz aquela de cinco litros pra gente não precisar levantar de novo!

5. Esmola pro cachorro. A pessoa pede esmola pra ela e para o cachorro. O camarada senta na frente da igreja, coloca um chapéu para esmola humana, o euro, e o tapué para a esmola canina, um punhadinho de ração pro cachorro. Deve ter beata que sai de casa com ração num saquinho pra dar de esmola, eu não duvido de nada. (Lembrei da Gertrude Stein, escritora judia-lésbica-e-loucaça, que, na tomada de Paris pelos nazistas, tinha 2 minutos para abandonar o apartamento dela e só lembrou de duas coisas: colocar um Picasso que ela tinha deitado no chão, para no caso de bombardeio não cair da parede e se espatifar todo, e procurar o papel que comprovava o pedigree do cachorro dela. É que, se fosse capturada, os nazistas davam mais comida no campo de concentração pros cachorros com pedigree do que para os judeus...)

Santiago e São Pedro

2008-09-12T23:16:00.002-03:00

I summon you, meu bem

2008-09-10T18:06:00.001-03:00

Un plástico transparente

Abrí la puerta y te estabas bañando.
Los vidrios empañados, el ruido del agua
detrás de las cortinas,
las cosas esenciales instaladas
fuera de la razón.
Me llamaste, acercaste la cara
y nos besamos a través del plástico
transparente: fue un instante.
Las parejas y las revistas literarias
duran casi siempre dos números.
Sin embargo, de a poco,
le fuimos ganado terreno al río:
días interminables en los que el caos
tomaba tu forma para envolverme mejor.

Fabian Casas, desde Argentina

música incidental: I summon you, Spoon

mais bêbada que o equilibrista

2008-09-09T18:56:00.003-03:00

As palavras novas, as maneiras de dizer as palavras novas, colocando um monte de pronome sobrando no meio das palavras novas - "La cociña? Si, se me le da bien la cociña" - para dizer que cozinha bem, "se me le dán fatal los deportes" - para dizer que não, fessora, eu não vou me matricular na turma de handebol feminino da Universidade Santiago de Compostela, vale? mas eu já percebi que se finjo que estou bêbada as palavras saem mais arrastadas, o "s" com a lingüinha nos dentes de cima sai mais fácil, sem contar que bêbada fica muito mais divertido levar tantos foras por dia. Ah, sim, a Má Educação a que o Almodóvar se referia certamente não era a dos padres pedófilos...

E do caderninho saem as descobertas da semana:

"Yo te echo de menos" - Parece "te fiz pouco", o que dá uma conotação Rogéria deliciosa, mas o verbo é echar, assim, sem "h", "te extraño", estou com saudades de você, assim, um tom acima.

"¡Qué rabia!; !Qué rollo!" - Não tem tradução, algo como "eita lelê!"

"Él es pojo", fala porro - Neguim que usa roupa de marca para tirar onda, lek.

"¡Qué fuerte!" - Uau!

"superviviente" - escolhi na aulinha como minha palavra preferida do espanhol. Não é lindo pensar que alguém superviveu a um acidente de avião? Parece que a pessoa virou um super-homem, uma nuance bonita do "sobrevivente": superviviente.

"ponerse rechoncho" - engordar. Yo me puso rechoncha aqui. (Mentira, já emagreci dois quilos de tanto subir ladeira).

"Mariana es maja" - fala macha, mas Mariana não é macha, é cool...

* Há de se observar o humor negro e o mau gosto embutido nos cartazes de liqüidação nas lojas: "Liquidación de existências" de um lado da vitrine, "Últimos dias" do outro; ou "Bajamos las gangas" (não parece "baixamos as calcinhas?", mas gangas é "ofertas").

coragem de fugir é medo de ficar

2008-09-07T00:31:00.000-03:00

"No disco, falo que 'ando em frente pra sentir saudade'. Vejo as coisas com essa ambigüidade. A frase 'Coragem de fugir é medo de ficar', nome de um disco da banda Lorena Foi Embora, mudou minha percepção do mundo".

camelo pro lichote, hoje de manhã

metáforas-de-idade-intermediária

2008-09-04T12:51:00.000-03:00

Ouvi hoje de uma brasileira: Santiago é uma Salvador depois de um banho. E eu, fã das metáforas de idade intermediária – agora eu chupei bonito o Nabokov que tô lendo, “Ada ou ardor”, seu último romance, em que ele descreve um dos personagens como “colecionador de velhos sábios, jovens amantes e metáforas de idade intermediária” – mas eu, pois então, colecionadora de uma figura de linguagem*, nao consegui ainda uma melhor. Santiago é Salvador depois de um banho. E com boa acústica, pois daqui nao se ouve o Ilê-Ayê. Tem tantas igrejas quanto, e ladeiras, e cantinhos, e restaurantes escondidos, e chão pé-de-moleque. Se Salvador chovesse muito, e tivesse semáforos que falam (“Marche!” y “Pare!”), e menos vira-latas, e menos verde-vermelho-amarelo, seria Santiago de Compostela. Hoje dei uma volta na cidade, em 32 minutos, acho. Faz-se a parte nova e velha em pouco mais de meia hora, claro, sem parar em nenhuma das 327 mil igrejas. É tanto monastério, convento, catedral, capela, que o céu chega a ficar bonito, naquele cinza-lilás espetado por tantas cruzes. Ponto de vista, babe, hay que se criar um.

Top five de hoje:

1.Quem inventou esse negodi siesta? Das 14 ás 17h, nem xerox abre. Nem los despachos de información para turistas, nem doner-kebab, nem banca de jornal.

2.Como assim Avenida dos Cornos?

3.Bom dia, que em espanhol deveria ser “buenos dias”, aqui em Santiago, no galeguês, é “Bó Dia”. E “Un saludo” , “Unha aperta”. Tão sexy, gracias, unha aperta!

4.Eu não coleciono xixi! Separo lixo, vou ao supermercado de mochila, lavo roupa uma vez por semana. Mas é tudo que faço pelo Al Gore e por Tuvalu, que é o primeiro país a desaparecer quando as geleiras derreterem. Colecionar xixi na privada para só dar uma descarga por dia, nunca, Europa.

5.Cinco tomates por 3 euros, vale?

* No top five metáforas-de-idade-intermediária, nunca vou esquecer uma que o Werneck definiu o chato toda vida Cirque de Soleil: “sabe prova de nado sincronizado?”, ahn, “então, tira a água”.

tamagoxis e saudades, mais ainda

2008-09-03T14:29:00.003-03:00

Cheguei em Santiago! E já fui logo saudada pela educação deste meu já povo espanhol: o motorista do táxi nao se move para pegar minha bagagem, eu peco: “o señor puede ayudarme con las malletas, por favor? No puedo cogerlas...”, “estas cierta que no puede?”, “no”. (...ele pega as maletas e poe no porta-malas) “y no vas a comer en mi coche, vale?”, tomo logo um esporro porque peguei o bocadillo quando entrei no coche. Alojamiento: imaginem o Laranjal, em Volta Redonda. Hum. O Alto Cosme Velho, sem as casas bonitonas e um pouco mais longe de Laranjeiras e da civilização. Isso. Um lugar bucólico, no meio de umas colinas, sem nenhum rastro de gente interessante perto. Agora imaginem um hospital no meio. Isso. Eu moro dentro deste hospital, sobe dois andares de elevador, atravessa 24 corredores de cores pasteis, atravessa mais duas escadas, mais um elevador, chegamos ao quarto piso, vale! Meu quarto é o 4016. Eu tenho uma ventanilla, que nunca vai merecer o nome de janela, que nao abre toda. A minha vista é o campo de futebol da universidade, em frente a Facultad de Filoloxia, onde vou estudar. Do meu quarto da para ver se o professor chegou na sala. Tenho uma cama de solteiro, um closet, cabeceira, duas estantes, uma mesa, cadeira, banheiro e....wi-fi!!!!! Ainda nao tenho senha, so depois de fazer matricula. Tenho ate um armário com chave so para mim na cozinha, que tem ate fogão industrial, mas nao tem um copo. Amanha tenho que comprar uma caneca, um prato, um garfo, viva o exercício da solidão. No meu corredor tem sala de Tv, sala de leitura, sala de ginástica e biblioteca. Eu trocava tudo por um bar. Rá! Bar? Hahahahahhaha. Vai ficar cabeçuda agora ou nunca, fia. Tem nada para fazer aqui, alem de sentar o rabicó na mesinha e estudar. To me sentindo uma freira carmelita, com wi-fi e camareira. Minha primeira amiga habita o 4017, ela viu meu desespero nos corredores e acabamos descobrindo que somos vizinhas de habitacion. Su-re-pá, é o nome dela, ou pelo menos como se pronuncia. Ela é de Seul, na Coréia, e veio estudar... espanhol. Su-re-pá (acredita no pá!) trouxe biscoitos pra mim e me levou no supermercado. Já tenho meu tamagoxi: a cabecudinha fala japa, chino, inglês, espanhol e tem so 20 anos. No caminho para o mercado, (que é menor que o Flamar!) ela já me deu um tapa na cara: você tava achando que sabia o que era saudade, Mariana? O namorado de Su-re-pá serv ao exercito coreano, la e obrigado, nao tem escapatória, e, enquanto o interrompido engenheiro faz polichinelos, nao pode usar internet, celular, nada, nada. Su-re-pá so fala com su novio nas vacaciones. Ta bom? Marcamos d etomar uma cerveja no quarto dela ás 22h, da tempo de dar um jeito na decoração do meu pequeno hospital, abrir uma pashmina na parede, colar umas fotos, sei la.

esquecida

2008-09-03T13:03:00.000-03:00

Eu esqueci a sacola de calcinhas. E tive que comprar as european-calçolas que vão lá embaixo abraçar o joelho, aquele elástico frouxo, bege-repartição, no máximo, rosa-enxoval. Esqueci de contar pra Milla que lá no apartamento tem baratinha francesa, e que tem de dedetizar de seis em seis meses, mais ou menos, e guardar o açúcar na geladeira. E nem lembrei de comprar uma bandeirinha, dessas de Copa do Mundo, mesmo, surto de nacionalismo inédito de quando se está a mais de quatro horas no mesmo aeroporto, bunda quadrada, esperando a próxima conexão. Esqueci de trazer uma foto do meu avô. Esqueci de dar tchau pro Amaro, de devolver o pôster da Argentina para o João Paulo, o Lonely Planet para o Nelson, aliás, eu nem dei tchau pro Nelson. Esqueci de fazer um óculos reserva, de trazer o alicate de unhas, esqueci um monte de chocolate com pimenta num cesto em cima da geladeira. Esqueci de imprimir as matérias em A3, ... Mas passa. Quando eu sinto alívio ao pedir un baso de jugo de naranja com yelo, por favor, nesse surto de emoções novas e superficiais, nem lembro que esqueci de fazer tanta coisa. Um alivio novo, um conforto, de não precisar mais socializar em inglês, eita língua pobre, que em alemão eu nao ia além do copo d`água, das wasser, bitte, o que me faz sentir uma figurante da novela América, assim, pior do que Deborah Secco. Esqueci também de pedir o email do garçom do restaurante marroquino que eu fui ontem, que acabou de conseguir trazer a família toda do Sudão, allez, enfants!!! E já ia me esquecendo do seu Udo, que tomava café na mesma Brackerei (isso, bakery) que eu, todas as manhas, sempre um “latte macchiatto” (meio café normal + meio café espresso +espuma de leite feita naquele chocalhinho térmico que vende no Avon), um implicante dos imigrantes muçulmanos. Tomara que a família do garçom sudanês nao esbarre com seu Udo. Seu Udo trabalha numa locadora e conta que quem mais aluga filme pornô sao os muçulmanos. Inclusive as mulheres, diz ele. Faz sempre uma piadinha sexista, eu bóio, olho com aquela cara de reprovação de imigrante-solidaria, mas o seu Udo já sabe que eu sou do mesmo pais do Kaká. Acho até que ele me colocaria na lista de Schindler.

dentro de uma caixa com Angela Merkel

2008-08-28T20:29:00.006-03:00

Tem algumas coisas que eu nunca vou entender na Alemanha: por que a pizza de mussarela é sempre a opção de pizza mais cara? por que existe salão de beleza especializado para muçulmanas? (as muié não vive de cabelo escondido?) ou, e essa eu adoro: por que "por favor" e "de nada" são a mesma expressão - e com tanta ênfase? "bitte schön", algo como "muito por favor/muito de nada"...

Mas apesar do frio das contradições, e do frio, e das contradições, eu adoro a Alemanha, ou eu adoro Berlim. As cenouras são lindas, os jornais também - hoje tinha um artigo no Sudenstagen Allgeimeinem (acho que está faltando esse) comparando a invasão da Geórgia, pela Russia, e o fim das Olimpiadas da China com o famoso ensaio do Fukuyama "O fim da História", dizendo que a paz das Olimpiadas e o sucesso da Russia na missão nada humanitária revogam os argumentos do historiador, e que, além de a História não ter acabado, hoje ela é escrita do lado oriental. Hum. O melhor é que logo abaixo do artigo, um anúncio - de outro jornal, um concorrente, quanta nobreza! - coloca a Angela Merkel e Vladimir Putin agachados, se espremendo dentro de uma caixa, para dizer: 'No nosso jornal cabem todos os pontos de vista". Reticências.

E ando para ver velhinhas de bicicleta com cestinha de palha, pessoas comprando flores no supermercado como quem compra detergente ou leite condensado, crianças comendo pepino em conserva e babando no cachecolzinho de pashmina feito pro algum escravo em Bangladesh, bitte schön, o medidor de aplausos nos teatros - quatro minutos são como quatro estrelinhas - coisas que só vemos em desenho animado, como cisnes, amoras, árvores com folhas amarelas.

É muito confortável desvendar uma cidade, saber qual padaria tem pão fresco toda hora, qual é rua dá no rio, e se eu chegar no rio, cruzo a cidade inteira de bicicleta sem me perder... Mas dói pequenininho ficar tanto tempo sem falar. A pessoa até se corrói de tanta vontade de puxar um assunto, a moça que aluga bicicletas já vira melhor amiga, o vendedor de pretzel sabe até meu nome, a caixa da Zara sorri pra mim e meu olho enche d`água de vontade de ser amiga dela a ponto de dizer que assim o cabelo não tá bom, que tá todo errado, mechas mais finas, fia, menos blondor. Ah, sim, Zara em liqüidação é tão bom quanto céu azul.

Eu não sei se quero ter um blog assim, descritivo, não gosto de contar as coisas e pensar que todo mundo pode ler. Mas hoje achei uma boa idéia, a verdade é que eu não tô achando nada ótimo ainda, "como é de se achar, e penso". Uma culpa cristã por não estar trabalhando, vento demais, preguiça com culpa de preguiça, eu sei que não pode alimentar a culpa, um alemão gente fina quem disse, mas hoje sou assim, não sei ser diferente.

saudade

2008-08-13T23:04:00.000-03:00

"It's too late! was one of her favourite phrases. And hearing it, I was invariably filled with fury. Some event, trivial or grave, would have prompted her to use it. Yet the phrase seemed to me to refer not to an event, but to the way the time folds - something I began noticing from about the age of four - the folds enduring that some things can be saved and others cannot. She would pronnounce the three words lightly, without pathos, almost as if she was quoting a price. And my fury was partly against this calm. Maybe it was the example of her calm, combined with my fury, with later made me study History.

I thought of this while I drank a small cup of sharp coffee in a Alfama bar, the size of a caravan. I looked at the faces of the other men, all over fifty, weathered in the same way. Lisboetas often talk of a feeling, a mood, which they call saudade, usually translated as nostalgia, which is incorrect. Nostalgia implies a comfort, even a indolence such as Lisboa has never enjoyed. Vienna is the capital of nostalgia. This city is still, and has always been, buffeted by too many winds to be nostalgic.

Saudade, I decided as I drank a second coffee and watched a drunk's hands carefully arrannging a pile of envelopes, saudade was the feeling of fury at having to hear the words too late pronounced too calmly."

John Berger, Here is where we meet

el portunhol selbagem

2008-07-18T00:14:00.001-03:00

Es muy temprano para haber manhãna.
Demasiado tranki para haber 24 horas,
Es una sílaba aflita quase dita,
Invisíbelle acorde en lá,
Presságio de sombra alli. Hay
Campanas rozándose com suavidad
Em la mente aun sin nieve.
Todo fue postergado para ontem:
La muerte, la história, la hora X.
Algo demasiadamente bom para ser verdad.
Y es casi tarde para que sea um agora.

Rodrigo Garcia Lopes, Alba

e penso

2008-07-13T14:13:00.000-03:00

Fica parado à porta e nem vejo, estou de costas fazendo coisas como escrever, limpar cinzeiros ou olhar o céu pela janela. Fica parado à porta uma porção de tempo e eu nem vejo, mas dura pouco. Em seguida algum toque quente como um olhar fixo começa a me queimar a nuca, então abandono o que estou fazendo seja o que for, e não sei bem se me volto lenta ou rapidamente, para surpreendê-lo no momento exato de baixar os olhos e afastar a mão apoiada na parede, como se recém-chegasse e não estivesse parado ali uma porção de tempo, olhando. Sei que está de azul, ou verde, ou branco, ou talvez os três juntos, talvez nenhum: mas me volto rápida ou lentamente, e nesse movimento qualquer coisa que tenho entre as mãos cai no chão, e antes de dizermos qualquer coisa há a necessidade quase milenar de curvar-se para apanhar o objeto caído, um livro, um cigarro, provavelmente uma estrela. (...) E sorrir, então, e dizer bom dia, boa tarde, talvez boa noite, e convidar a sentar, como se costuma nessas situações, e explicar sempre que não há muito onde sentar, e espalhar cinzeiros, fechar a porta, escolher rapidamente um disco lento e abandonar a coisa que estivesse fazendo para sentar no canto oposto da cama, talvez cruzar as pernas, acender um cigarro, abrir um livro, olhar uma estrela, e falar ouvir durante horas coisas duras e inúteis, e de repente me perceber novamente deslizando para um mar aberto feito boca, convite na esquina, veludo atrás de vidraça, e não ceder porque não seria de se esperar que eu cedesse agora, nessas situações, embora me consuma, e penso. (...)"

Qualquer coisa, Caio Fernando Abreu, de novo

como se não existisse

2008-07-13T14:07:00.002-03:00

Estou hoje lúcido como se não existisse, estou hoje farto como se não bastasse, elegante como se já soubesse e fraco como se amasse

e aqui, fraco, farto, elegante e lúcido
estou roto, sóbrio, um suspiro desenganado
como quem espera a hora da saudade
se perde no caminho e chega atrasado

porque hoje é sábado

2008-06-22T00:10:00.001-03:00

Estou hoje lúcido como se não existisse.

Fernando Pessoa, O livro do desassossego.

30 de abril

2008-04-30T00:09:00.002-03:00

now is a ship

which captain am
sails out of sleep

steering for a dream

O tigre de veludo, E. E. Cummings

molly's end

2008-04-19T15:59:00.000-03:00

(...)and the night we missed the boat at Algeciras the watchman going about serene with his lamp and 0 that awful deepdown torrent 0 and the sea the sea crimson sometimes like fire and the glorious sunsets and the figtrees in the Alameda gardens yes and all the queer little streets and pink and blue and yellow houses and the rosegardens and the jessamine and geraniums and cactuses and Gibraltar as a girl where I was a Flower of the mountain yes when I put the rose in my hair like the Andalusian girls used or shall I wear a red yes and how he kissed me under the Moorish wall and I thought well as well him as another and then I asked him with my eyes to ask again yes and then he asked me would I yes to say yes my mountain flower and first I put my arms around him yes and drew him down to me so he could feel my breasts all perfume yes and his heart was going like mad and yes I said yes I will Yes.

Mollys' monologue, Ulisses, James Joyce.

Amor agora um muro e se esparramava

2008-04-17T18:34:00.002-03:00

Amor agora um muro e se esparrama
nas fronteiras de Maio, e outros países:
coexistência parda que derrama
um medo, não da morte, de perdizes.
Porém o muro urdiu, sozinho, a trama
ou quis ver-nos Amor mais infelizes?
Se o quis amor, quem lhe vigia a chama
que nos ligava a nós pelas raízes?
Depois esta questão de ser, não-ser:
não sendo o muro Amor, de Amor que é feito?
e sendo, jão não o posso compreender.
Assim se vive mal e contrafeito...
Ó mundo, eu sou tão vasto e vou morrer
com uma rosa ocidental no peito!

Jayro José Xavier

início

2008-02-13T00:32:00.000-02:00

O homem dormia de boca aberta e, quando ele adentrava o cone da escuridão onde pairavam os sonhos, uma manada de gatos saía de sua boca rasgada por berros de cio e mergulhava no rio dos engenhos de açúcar.

A Mão do Amo, Tomás Eloy Martínez

paris

2008-02-10T01:20:00.000-02:00

Paris muda! Mas a minha melancolia não se move. Beaubourg. Forum des Halles, metrô profundo, ponte impossível sobre o rio, tudo vira alegoria: minha paixão pesa como pedra. Diante da catedral vazia a dor de sempre me alimenta. Penso no meu Charles, com seus gestos loucos e nos profissionais do não retorno, que desejam Paris sublime para sempre, sem trégua, e penso em você, minha filha viúva para sempre, prostituta, travesti, bagagem de disc-jockey que te acorda no meio da manhã, e não paga adiantado, e desperta teus sonhos de noiva protegida, e penso em você, amante sedutora, mãe de todos nós perdidos em Paris, atravessando pontes, espalhando o medo de voltar para as luzes trémulas dos trópicos, o fim dos sonhos deste exílio, as aves que gorjeiam e penso enfim, do nevoeiro, em alguém que perdeu o jogo para sempre, e para sempre procura as tetas da Dor que amamenta a nossa fome e embala a orfandade esquecida nesta ilha, neste parque onde me perco e me exilo na memória; e penso em Paris que enfim me rende, na bandeira branca desfraldada, navegantes esquecidos numa balsa, cativos, vencidos, afogados... e em outros mais ainda!

Carta de Paris, Ana Cristina César

O banzo não passa

2007-12-08T23:11:00.000-02:00

There is a wall that runs right through me
Just like this city I will never be joined
What is this love? Why can I never hold it?
Did it really run out? In those strangers bedrooms

I have decided at 25
That something must change

Saturday night, in East Berlin
We took the U-Bahn to the east side gallery
I was sure that id found love with this one lying with me
Crying again in the Hauptbahnhof

I have decided at 25
That something must change

After sex the bitter taste
Been fooled again, the search continues
Concerned mothers of the west,
Teach your sons, how to truly love.

Bloc Party, Kreuzberg song

Just a minute...

2007-11-30T14:12:00.000-02:00

Você começou como intérprete há 50 anos. Quando percebeu que também era um compositor?

O que me despertou para compor foi o filme Jules e Jim, de François Truffaut, com a Jeanne Moreau. O filme era um tratado sobre a amizade. O Márcio Borges me levou para vê-lo, em Belo Horizonte. A ssistimos a três sessões seguidas e, quando saí de lá, compus três músicas: Maria Minha Fé, Novena e Gira Girou. Depois aconteceu o seguinte: tenho um amigo em Nova York chamado Mark, e um dia ele me chamou para ir com ele a um lugar, sem falar onde. Chegamos a um prédio e, quando tocamos a campainha do apartamento, uma voz feminina gritou lá de dentro: "Just a minute...". E eu estou lá, completamente calmo, na minha. Quando a porta abriu, era ninguém mais, ninguém menos do que a Jeanne Moreau. Depois de um tempo, o Mark disse: "Fala para ela". E eu, mudo. Até que comecei a contar a minha história, da maneira mais bonita que eu tinha dentro de mim. Em determinado momento, ela colocou a mão em cima da minha e falou: "Que coisa mais incrível é a arte. Assim que está pronta, não é mais sua. Vai a lugares aonde você nem fazia idéia de que pudesse chegar e mexe com a cabeça das pessoas. O meu filme foi parar na sua terra, mexeu com a sua cabeça, transformou você, agora é a sua vez".

Milton Nascimento, em entrevista na Bravo!

panic is what panic feels like

2007-11-19T12:31:00.000-02:00

Words fail me all the time
I don’t even feel like talking
still I go on and on
I’m dying here and you keep walking

why are you asking me this?
can’t you see I’m trying?
I don’t like it like this
no I think I’m dying

I can’t calm down at all
panic is what panic feels like
can’t we just stay silent?
speaking now seems far too violent

why are you asking me this?
can’t you see I’m trying?
I don’t like it like this
no I think I’m dying

I don't like it like this, The radio dept. (marie antoinette soundtrack)

versailles

2007-11-14T00:45:00.000-02:00

Underneath the leaves where the blackbirds turn blue
If there’s room for me
There’s room for you
Place your ear to the ground, you hear a voice
It sings the song
The whole night long
I am the melody of the fallen tree
What comes between me
You and me
So sadly transient, you’d never guess
It could ever be
So easy to see
Across a frozen field you hear a call

With the urgency
Of the boiling sea
All your hopes and dreams they rise and fall
Secretly
A cacaphony
The love and brutality
They all turn on me
You hope to someday see
Patiently
So sadly obvious, you’d never guess
It could ever be
So hard to see

The Melody Of A Fallen Tree, Windsor For The Derby (Marie Antoinette soundtrack)

e a tigresa possa mais do que o leão

2007-08-25T01:13:00.000-03:00

Os impactos de amor não são poesia
(tentaram ser: aspiração noturna)
A memória infantil e o outono pobre
vazam no verso de nossa urna diurna

Que é poesia, o belo? Não é poesia,
e o que não é poesia não tem fala.
Nem o mistério em si nem velhos nomes
poesia são: coxa, fúria, cabala.

Então, desanimamos. Adeus, tudo!
A mala pronta, o corpo desprendido,
resta a alegria de estar só, e mudo.

De que formam nossos poemas? Onde?
Que sonho envenenado lhe responde, se o poeta é um ressentido, e o mais são nuvens?

"Conclusão", O fazendeiro do ar, carlos Drummond de Andrade

Conselhos a um jovem escritor

2007-08-23T18:27:00.000-03:00

1) Só escreva quando de todo não puder deixarde fazê-lo;
2) Ao escrever, não pense que vai arrombar as portas do mistério do mundo. Não arrombará nada. Os melhores escritores conseguem apenas reforçá-las;
3)Se estiver indeciso entre dois adjetivos, jogue fora ambos e use apenas o substantivo;
4) Não acredite em originalidade, é claro. Mas não vá acreditar tampouco na banalidade que é a originalidade de todo o mundo.

Passeios na ilha, Carlos Drummond de Andrade

fogo

2007-08-15T19:44:00.000-03:00

... nossa pulsão de conhecimento é muito forte para que sejamos capazes de apreciar a felicidade sem conhecimento ou a felicidade de uma forte e sólida ilusão. O simples fato de imaginar estados deste gênero leva-nos ao suplício... Se a humanidade não morre de uma paixão, então ela morrerá de uma fraqueza; o que preferir? desejamos para ela um fim no fogo e na luz ou na areia? (...)

O declínio da civilização, Spengler citando Nietzsche

a desejada das gentes

2007-08-02T20:38:00.000-03:00

A ironia não faz boa cama com a saudade.

Machado de Assis, A desejada das gentes